Jeux de mains,
Jeux de vilains.
Jeux de Guides,
Jeux sordides.
Drôle de jeu, drôle de drame,
Jeu d’une drôle de dame.
Enfant disparus,
Enfant perdus.
Enfant perdus
Ne se retrouvent plus.
On vole les garçons et les filles,
Le rapt s’est fait industrie.
Notre Guide a dit :
L’autre Guide est fou.
En miroir, je dis :
Tous les Guides sont fous.
Les grands et les petits
Veulent régenter le monde,
Commander tout à la ronde.
Le Trouvère sourit et dit :
Il faudrait les enfermer
Et les laisser entre eux
À leurs macabres jeux
Jusqu’à la fin de l’éternité.
Le Guide et ses flagorneurs
Mettent en cendres nos honneurs ;
Sur les bûchers grillent sans remords
Les chairs palpitant encore
Des populations civiles
Des ports, des villages et des villes.
C’est déjà sa cinquième guerre.
Où est la paix promise hier ?
Honte, honte, honte !
Les gens d’ici crient
Comme moutons à la tonte,
Honte sur notre patrie !
Le photographe a photographié
Toute la Zinovie.
Les images étaient son métier,
Ses photos étaient toute sa vie.
Traces anciennes, anodines
De quartiers, de rues, d’usines,
Constructions anti-atomiques
– Paysage civil, visée historique.
En albums, toutes regroupées,
Ses archives incarnaient sa destinée.
Ce trésor de sa vie, ils ont séquestré ;
Condamné, au camp, ils l’ont expédié.
Jeux de vilains.
Jeux de Guides,
Jeux sordides.
Drôle de jeu, drôle de drame,
Jeu d’une drôle de dame.
Enfant disparus,
Enfant perdus.
Enfant perdus
Ne se retrouvent plus.
On vole les garçons et les filles,
Le rapt s’est fait industrie.
Notre Guide a dit :
L’autre Guide est fou.
En miroir, je dis :
Tous les Guides sont fous.
Les grands et les petits
Veulent régenter le monde,
Commander tout à la ronde.
Le Trouvère sourit et dit :
Il faudrait les enfermer
Et les laisser entre eux
À leurs macabres jeux
Jusqu’à la fin de l’éternité.
Le Guide et ses flagorneurs
Mettent en cendres nos honneurs ;
Sur les bûchers grillent sans remords
Les chairs palpitant encore
Des populations civiles
Des ports, des villages et des villes.
C’est déjà sa cinquième guerre.
Où est la paix promise hier ?
Honte, honte, honte !
Les gens d’ici crient
Comme moutons à la tonte,
Honte sur notre patrie !
Le photographe a photographié
Toute la Zinovie.
Les images étaient son métier,
Ses photos étaient toute sa vie.
Traces anciennes, anodines
De quartiers, de rues, d’usines,
Constructions anti-atomiques
– Paysage civil, visée historique.
En albums, toutes regroupées,
Ses archives incarnaient sa destinée.
Ce trésor de sa vie, ils ont séquestré ;
Condamné, au camp, ils l’ont expédié.
×
![]()
