Le Guide veut marquer l’histoire.
Et vivre pour toujours dans la mémoire
En prophète, en géant métaphysique.
Il lui faut une stature historique.
Pour bâtir sa renommée,
Nous, on marche dans l’armée,
Anonymes soldats du rang.
Gladiateurs inconnus
Dans l’arène d’un monde perdu,
On part conquérir le temps,
Des territoires, des victoires
Et pour le Guide, l’éternelle Gloire.
Face au morne, les auteurs défaillent.
On souffre pire qu’avant ici.
À présent, on vit de grisaille
Et de la monotonie de l’ennui,
L’ordinaire est tellement moche
Et tant de choses clochent.
Dire la vérité, la banale réalité
Ne saurait être accepté.
La décrire plonge dans l’effroi.
Résultat : on ne la raconte pas.
L’écriture se couvre de ratures,
On n’a plus de littérature.
L’écriture est une torture,
De pages, des mots, de biffures.
Le quotidien est insupportable,
Jusqu’au plus profond de la mélancolie,
On nage dans l’insondable
La société couvre de boue, calomnie
Qui ne fait de mal à personne,
Qui ne trahit pas ses amis,
Qui laisse percer un peu d’esprit.
Celui-là en tout détonne :
On l’isole, on s’écarte de son chemin,
La solitude absolue est son destin.
Moi, personne ne me voit,
Cette étrange transparence
Me tient lieu d’existence.
Finalement, on existe pour quoi ?
Je n’ai pas le choix,
Moi, je persiste seul ainsi.
Ce monde exilé en moi,
Est un monde sans souci.
Né comme un rat parmi les rats,
À la fin, mon tour viendra.
En attendant : vivre,
Encore et toujours, vivre.
Et vivre pour toujours dans la mémoire
En prophète, en géant métaphysique.
Il lui faut une stature historique.
Pour bâtir sa renommée,
Nous, on marche dans l’armée,
Anonymes soldats du rang.
Gladiateurs inconnus
Dans l’arène d’un monde perdu,
On part conquérir le temps,
Des territoires, des victoires
Et pour le Guide, l’éternelle Gloire.
Face au morne, les auteurs défaillent.
On souffre pire qu’avant ici.
À présent, on vit de grisaille
Et de la monotonie de l’ennui,
L’ordinaire est tellement moche
Et tant de choses clochent.
Dire la vérité, la banale réalité
Ne saurait être accepté.
La décrire plonge dans l’effroi.
Résultat : on ne la raconte pas.
L’écriture se couvre de ratures,
On n’a plus de littérature.
L’écriture est une torture,
De pages, des mots, de biffures.
Le quotidien est insupportable,
Jusqu’au plus profond de la mélancolie,
On nage dans l’insondable
La société couvre de boue, calomnie
Qui ne fait de mal à personne,
Qui ne trahit pas ses amis,
Qui laisse percer un peu d’esprit.
Celui-là en tout détonne :
On l’isole, on s’écarte de son chemin,
La solitude absolue est son destin.
Moi, personne ne me voit,
Cette étrange transparence
Me tient lieu d’existence.
Finalement, on existe pour quoi ?
Je n’ai pas le choix,
Moi, je persiste seul ainsi.
Ce monde exilé en moi,
Est un monde sans souci.
Né comme un rat parmi les rats,
À la fin, mon tour viendra.
En attendant : vivre,
Encore et toujours, vivre.
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