Que vida la que vivimos
en estos años de muerte
que vida la que morimos
ay, ay, ay.
El ojo del policía, abierto
de noche y día
La espada del matador
de flor en flor.
Sobre la pista
el enano equilibrista.
La sangre pulverizada
flota en el viento
como tierra colorada.
El viento, largo lamento
sobre la llanura helada.
Luego, puede ser que nada
uno puede ser o ciento
Alta la noche y cerrada
pero huele a lluvia el viento.
Que vida la que vivimos
en estos años de muerte
que vida la que morimos
ay, ay, ay.
en estos años de muerte
que vida la que morimos
ay, ay, ay.
El ojo del policía, abierto
de noche y día
La espada del matador
de flor en flor.
Sobre la pista
el enano equilibrista.
La sangre pulverizada
flota en el viento
como tierra colorada.
El viento, largo lamento
sobre la llanura helada.
Luego, puede ser que nada
uno puede ser o ciento
Alta la noche y cerrada
pero huele a lluvia el viento.
Que vida la que vivimos
en estos años de muerte
que vida la que morimos
ay, ay, ay.
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