Oui, dit le trouvère, j’avoue
J’ai écrit, j’ai été écrivain.
Au début, tout allait bien.
On ne me traînait pas dans la boue,
Je contais la vie, le quotidien,
Les riens, les petits événements
De personnages insignifiants,
De silhouettes, de pantins.
Avec mon clown sénile grimaçant
Sur la scène de l’Histoire
Ont commencé mes déboires.
Ils ont reconnu le Guide, immédiatement.
À la récréation, l’enfant raconte
Des histoires anodines en riant
Du vieux clown titubant.
Elle ne sait rien des contes
Et des légendes de Zinovie,
Elle ignore les chants d’honneur.
Et les poèmes à réciter par cœur
À la gloire du Guide et de la patrie.
L’institutrice accuse la famille,
La mauvaise influence des parents.
L’école s’efforce d’écarter la fille
De ce milieu familial débilitant.
De l’école, l’enfant est rentrée en pleurant.
Sous sa robe et son foulard sombres,
Ses yeux cachaient une ombre,
Quelque chose de terrifiant.
La directrice avait fait fouiller
Les cartables, les vêtements.
On avait pris leurs bracelets d’amitié,
Confisqué leurs livres, leurs romans.
On les avait fouillées au corps.
On avait emmené la nouvelle dehors.
On lui avait coupé les ongles trop à ras.
La fille saignait et punie, elle pleura.
En Perse, on connaît tous les bonheurs
Grâce à Dieu et ses censeurs.
Transgresser en secret leur Loi.
Un vrai festin de rois,
Plaisir pur, joie sauvage,
Repas coupable des dieux,
Ah, le clandestin croque-monsieur
Le sandwich jambon-fromage,
Rire entre copines et copains,
Manger des glaces à deux,
Tomber follement amoureux,
Marcher en se tenant la main.
J’ai écrit, j’ai été écrivain.
Au début, tout allait bien.
On ne me traînait pas dans la boue,
Je contais la vie, le quotidien,
Les riens, les petits événements
De personnages insignifiants,
De silhouettes, de pantins.
Avec mon clown sénile grimaçant
Sur la scène de l’Histoire
Ont commencé mes déboires.
Ils ont reconnu le Guide, immédiatement.
À la récréation, l’enfant raconte
Des histoires anodines en riant
Du vieux clown titubant.
Elle ne sait rien des contes
Et des légendes de Zinovie,
Elle ignore les chants d’honneur.
Et les poèmes à réciter par cœur
À la gloire du Guide et de la patrie.
L’institutrice accuse la famille,
La mauvaise influence des parents.
L’école s’efforce d’écarter la fille
De ce milieu familial débilitant.
De l’école, l’enfant est rentrée en pleurant.
Sous sa robe et son foulard sombres,
Ses yeux cachaient une ombre,
Quelque chose de terrifiant.
La directrice avait fait fouiller
Les cartables, les vêtements.
On avait pris leurs bracelets d’amitié,
Confisqué leurs livres, leurs romans.
On les avait fouillées au corps.
On avait emmené la nouvelle dehors.
On lui avait coupé les ongles trop à ras.
La fille saignait et punie, elle pleura.
En Perse, on connaît tous les bonheurs
Grâce à Dieu et ses censeurs.
Transgresser en secret leur Loi.
Un vrai festin de rois,
Plaisir pur, joie sauvage,
Repas coupable des dieux,
Ah, le clandestin croque-monsieur
Le sandwich jambon-fromage,
Rire entre copines et copains,
Manger des glaces à deux,
Tomber follement amoureux,
Marcher en se tenant la main.
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