Oui à la paix, non à la guerre !
Faut pas qu’elle recommence,
Au Guide, il faut faire confiance.
En Zinovie, personne ne veut la guerre.
Parfois, elles démarrent toutes seules,
Sans que les gens ne le veulent.
Qui savait qu’elle commencerait ?
C’était un grand secret.
Avant, on avait la paix.
Le Guide veut empêcher la guerre
Et déclare la guerre nécessaire.
À la fin, la guerre se fait.
Si on gagne maintenant, c’est fantastique :
Dans cent ans, le monde sera magnifique.
C’est l’horreur en Zinovie,
L’angoisse rit à toute heure.
Le pire, c’est la peur ;
Rien à perdre au front, sauf la vie.
Ne reculez jamais d’un pas ;
On veut bien, mais on ne peut pas.
On recule, on recule encore.
La vie, la vie est notre seul trésor.
On recule, on laisse les morts
Au bord des routes, au bord.
Après l’hiver viendra le printemps
Sur les prés et sur les étangs,
Le premier soleil se lève déjà
Et tantôt la neige fondra.
Les cadavres des soldats resurgissent.
Sur leurs uniformes usés maculés,
La brume, le vent, la pluie glissent.
Par milliers sur les champs, les corps dégelés
S’en vont sans adieu, sans sépulture.
Il est pourtant une loi de nature :
L’adieu à celui qui s’en va est un droit
Pour le plus humble comme pour les rois.
Si on ne la recouvre pas de mots,
Le bilan d’une vie égale à zéro.
Les cadavres, vertigineux vestiges
D’une boulimie de prestige,
Solidaires dans la décrépitude,
N’ont même plus l’ivresse
Du solitaire en détresse.
Engoncés dans leur solitude,
Les morts ne font plus la moue,
La terre les embaume de boue.
Les vers insatiables s’attablent
Pour des agapes interminables.
Faut pas qu’elle recommence,
Au Guide, il faut faire confiance.
En Zinovie, personne ne veut la guerre.
Parfois, elles démarrent toutes seules,
Sans que les gens ne le veulent.
Qui savait qu’elle commencerait ?
C’était un grand secret.
Avant, on avait la paix.
Le Guide veut empêcher la guerre
Et déclare la guerre nécessaire.
À la fin, la guerre se fait.
Si on gagne maintenant, c’est fantastique :
Dans cent ans, le monde sera magnifique.
C’est l’horreur en Zinovie,
L’angoisse rit à toute heure.
Le pire, c’est la peur ;
Rien à perdre au front, sauf la vie.
Ne reculez jamais d’un pas ;
On veut bien, mais on ne peut pas.
On recule, on recule encore.
La vie, la vie est notre seul trésor.
On recule, on laisse les morts
Au bord des routes, au bord.
Après l’hiver viendra le printemps
Sur les prés et sur les étangs,
Le premier soleil se lève déjà
Et tantôt la neige fondra.
Les cadavres des soldats resurgissent.
Sur leurs uniformes usés maculés,
La brume, le vent, la pluie glissent.
Par milliers sur les champs, les corps dégelés
S’en vont sans adieu, sans sépulture.
Il est pourtant une loi de nature :
L’adieu à celui qui s’en va est un droit
Pour le plus humble comme pour les rois.
Si on ne la recouvre pas de mots,
Le bilan d’une vie égale à zéro.
Les cadavres, vertigineux vestiges
D’une boulimie de prestige,
Solidaires dans la décrépitude,
N’ont même plus l’ivresse
Du solitaire en détresse.
Engoncés dans leur solitude,
Les morts ne font plus la moue,
La terre les embaume de boue.
Les vers insatiables s’attablent
Pour des agapes interminables.
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