Allonger la vie, tous pluricentenaires ?
En Zinovie, dit le vieux, ce serait l’enfer.
Ici, il y a toujours ce bruit de fond
Ce ne sont que discussions et rediscussions ;
De ci, delà, on parle, on cause de tout, de rien,
N’importe où, n’importe quand, de n’importe quoi.
On dit, on redit, on re-redit, on rabâche tant de fois ;
À la fin, on ne comprend plus, on ne sait plus bien,
On parle pour parler, on parle pour exister.
On entend un brouhaha sans système, sans logique.
Pour le reste, les gens vivent retirés
Ils font leurs petites affaires, c’est psychologique.
Moi, dit le vieux, j’ai une chienne de vie ;
C’est comme ça pour beaucoup en Zinovie.
Quand les dirigeants priment,
Les peuples dépriment,
Disait la grand-mère et bien entendu,
Toujours, le collectif écrase l’individu ;
Toujours, le collectif mate les réticents.
Ainsi, le Guide est très puissant.
On annonce un objectif limpide :
On va construire, en forme d’œuf,
Un monument à la gloire du Guide,
Qui refait le monde à neuf.
Avec les opinions, les émotions,
Dit le Guide, on ne fait pas de caleçon.
En Zinovie, tout ça ne compte pas,
Que faire du sens moral, de la dignité ?
Que faire de la conscience, de la bonté ?
Chez nous, c’est encombrant, ça ne sert pas.
Résidus surannés, restes du passé.
Il faut des caractères d’acier trempé,
Des cœurs blindés face aux sentiments.
L’homme nouveau vivra mieux,
Il marchera d’un pas content
Sur la route de l’avenir radieux.
Moi, dit le vieux, j’étais pilote-officier,
J’aimais voler, j’aimais mon métier.
Ils m’ont arrêté, ils m’ont séparé de ma famille,
Ils ont brisé ma carrière et gommé ma vie.
Ensuite, ils m’ont expédié au camp,
Dans ce bout du monde, j’y suis resté dix ans.
Le camp, dit le vieux, c’est l’école du désarroi ;
Le camp, dit le vieux, c’est une amputation de soi.
Au bout du compte, au bout de tout ce temps,
En secret, on s’y fabrique très patiemment
Une terrible cassure de la conscience
Et l’envie de bousiller toutes les instances.
En Zinovie, dit le vieux, ce serait l’enfer.
Ici, il y a toujours ce bruit de fond
Ce ne sont que discussions et rediscussions ;
De ci, delà, on parle, on cause de tout, de rien,
N’importe où, n’importe quand, de n’importe quoi.
On dit, on redit, on re-redit, on rabâche tant de fois ;
À la fin, on ne comprend plus, on ne sait plus bien,
On parle pour parler, on parle pour exister.
On entend un brouhaha sans système, sans logique.
Pour le reste, les gens vivent retirés
Ils font leurs petites affaires, c’est psychologique.
Moi, dit le vieux, j’ai une chienne de vie ;
C’est comme ça pour beaucoup en Zinovie.
Quand les dirigeants priment,
Les peuples dépriment,
Disait la grand-mère et bien entendu,
Toujours, le collectif écrase l’individu ;
Toujours, le collectif mate les réticents.
Ainsi, le Guide est très puissant.
On annonce un objectif limpide :
On va construire, en forme d’œuf,
Un monument à la gloire du Guide,
Qui refait le monde à neuf.
Avec les opinions, les émotions,
Dit le Guide, on ne fait pas de caleçon.
En Zinovie, tout ça ne compte pas,
Que faire du sens moral, de la dignité ?
Que faire de la conscience, de la bonté ?
Chez nous, c’est encombrant, ça ne sert pas.
Résidus surannés, restes du passé.
Il faut des caractères d’acier trempé,
Des cœurs blindés face aux sentiments.
L’homme nouveau vivra mieux,
Il marchera d’un pas content
Sur la route de l’avenir radieux.
Moi, dit le vieux, j’étais pilote-officier,
J’aimais voler, j’aimais mon métier.
Ils m’ont arrêté, ils m’ont séparé de ma famille,
Ils ont brisé ma carrière et gommé ma vie.
Ensuite, ils m’ont expédié au camp,
Dans ce bout du monde, j’y suis resté dix ans.
Le camp, dit le vieux, c’est l’école du désarroi ;
Le camp, dit le vieux, c’est une amputation de soi.
Au bout du compte, au bout de tout ce temps,
En secret, on s’y fabrique très patiemment
Une terrible cassure de la conscience
Et l’envie de bousiller toutes les instances.
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