La chanson de Craonne
Anonymous
| Original | Поэтический перевод на русском языке / Traduzione poetica in lingua ... |
| LA CHANSON DE CRAONNE Quand au bout d’huit jours, le r’pos terminé, On va r’prendre les tranchées, Notre place est si utile Que sans nous on prend la pile. Mais c’est bien fini, on en a assez, Personn’ ne veut plus marcher, Et le cœur bien gros, comm’ dans un sanglot On dit adieu aux civ’lots. Même sans tambour, même sans trompette, On s’en va là haut en baissant la tête. Adieu la vie, adieu l’amour, Adieu toutes les femmes. C’est bien fini, c’est pour toujours, De cette guerre infâme. C’est à Craonne, sur le plateau, Qu’on doit laisser sa peau Car nous sommes tous condamnés C'est nous les sacrifiés ! Huit jours de tranchées, huit jours de souffrance, Pourtant on a l’espérance Que ce soir viendra la r’lève Que nous attendons sans trêve. Soudain, dans la nuit et dans le silence, On voit quelqu’un qui s’avance, C’est un officier de chasseurs à pied, Qui vient pour nous remplacer. Doucement dans l’ombre, sous la pluie qui tombe Les petits chasseurs vont chercher leurs tombes. Adieu la vie, adieu l’amour, Adieu toutes les femmes. C’est bien fini, c’est pour toujours, De cette guerre infâme. C’est à Craonne, sur le plateau, Qu’on doit laisser sa peau Car nous sommes tous condamnés C'est nous les sacrifiés ! C’est malheureux d’voir sur les grands boul’vards Tous ces gros qui font leur foire ; Si pour eux la vie est rose, Pour nous c’est pas la mêm’ chose. Au lieu de s’cacher, tous ces embusqués, F’raient mieux d’monter aux tranchées Pour défendr’ leurs biens, car nous n’avons rien, Nous autr’s, les pauvr’s purotins. Tous les camarades sont enterrés là, Pour défendr’ les biens de ces messieurs-là. Ceux qu’ont l’pognon, ceux-là r’viendront, Car c’est pour eux qu’on crève. Mais c’est fini, car les trouffions Vont tous se mettre en grève. Ce s’ra votre tour, messieurs les gros, De monter sur l’plateau, Car si vous voulez la guerre, Payez-la de votre peau ! | ПЕСНЯ КРАОННЫ Восьмой день в тылу - что восемь минут, Опять нас траншеи ждут. Высота, твердят, важна, Коль сшибут, так всем хана! Да где же конец, довольно бы с нас, Лезть в пекло - в который раз?! Но с камнем в груди, со зверской тоской, Прощаясь, махнем рукой. Без труб и литавр, без веры в успех, Как будто на казнь, полезем наверх. Прощай, любовь, прощай и жизнь, прощай, жена, ребята! Нам всем конец, но где, скажи, Он для войны проклятой! И для Краонны на плато, Где роты шлют в расход... Здесь головы класть мы должны, Здесь мы обречены... Восьмой день траншей, в аду день восьмой, Надеждой живем одной: Нынче смена, лишь стемнеет, Кто-то да дожить сумеет. В ночи, наконец, движенье теней, шаги в тишине слышней... Идут! Офицер со сменой. Теперь С судьбой им играть - на смерть. Дождь глушит шаги... Мрак скроет, спасет... К могилам своим пехота бредет... Прощай, любовь, прощай и жизнь, прощай, жена, ребята! Нам всем конец, но где, скажи, Он для войны проклятой! И для Краонны на плато, Где роты шлют в расход... Здесь головы класть мы должны, Здесь мы обречены... Для вас, господа, война - не беда, Жизнь розой цветет - всегда. А на фронте погрустнее - Вам - бульвары, нам - траншеи. Не прятаться ж нам в конторах, в пенсне - Надежней окоп в огне. Нам, нищим, терять - лишь головы с плеч, Получше чтоб вас сберечь. Товарищи все закопаны здесь, Чтоб там толстякам послаще поесть. Пришли домой те, кто богат, А мы за них сдыхали! Выход другой есть для солдат - Баста, навоевались! Ну, господа, теперь ваш ход - Вам нравится война? Так шкурами там, на плато Платите за все сполна. |
