Francesco Guccini: Canzone dei dodici mesi
GLI EXTRA DELLE CCG / AWS EXTRAS / LES EXTRAS DES CCG| Originale | English translation / Traduzione inglese / Traduction anglaise... |
| FRANCESCO GUCCINI: CANZONE DEI DODICI MESI Viene Gennaio silenzioso e lieve, Un fiume addormentato Fra le cui rive giace come neve Il mio corpo malato, il mio corpo malato... Sono distese lungo la pianura Bianche file di campi, Son come amanti dopo l'avventura Neri alberi stanchi, neri alberi stanchi.  Gennaio. Viene Febbraio, e il mondo è a capo chino, Ma nei convitti e in piazza Lascia i dolori e vesti da Arlecchino, Il carnevale impazza, il carnevale impazza... L'inverno è lungo ancora, ma nel cuore Appare la speranza Nei primi giorni di malato sole La primavera danza, la primavera danza.  Febbraio. Cantando Marzo porta le sue piogge, La nebbia squarcia il velo, Porta la neve sciolta nelle rogge Il riso del disgelo, il riso del disgelo... Riempi il bicchiere, e con l'inverno butta La penitenza vana, L'ala del tempo batte troppo in fretta, La guardi, è già lontana, la guardi, è già lontana.  Marzo. O giorni, o mesi che andate sempre via, Sempre simile a voi è questa vita mia. Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale, la mano di tarocchi che non sai mai giocare, Che non sai mai giocare. Con giorni lunghi al sonno dedicati Il dolce Aprile viene, Quali segreti scoprì in te il poeta Che ti chiamò crudele, che ti chiamò crudele... Ma nei tuoi giorni è bello addormentarsi Dopo fatto l'amore, Come la terra dorme nella notte Dopo un giorno di sole, dopo un giorno di sole.  Aprile. Ben venga Maggio e il gonfalone amico, Ben venga primavera, Il nuovo amore getti via l'antico Nell'ombra della sera, nell'ombra della sera... Ben venga Maggio, ben venga la rosa Che è dei poeti il fiore, Mentre la canto con la mia chitarra Brindo a Cenne e a Folgore, brindo a Cenne e a Folgore.  Maggio. Giugno, che sei maturità dell'anno, Di te ringrazio Dio: In un tuo giorno, sotto al sole caldo, Ci sono nato io, ci sono nato io... E con le messi che hai fra le tue mani Ci porti il tuo tesoro, Con le tue spighe doni all'uomo il pane, Alle femmine l'oro, alle femmine l'oro.  Giugno. O giorni, o mesi che andate sempre via, Sempre simile a voi è questa vita mia. Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale, la mano di tarocchi che non sai mai giocare, Che non sai mai giocare. Con giorni lunghi di colori chiari Ecco Luglio, il leone, Riposa, bevi e il mondo attorno appare Come in una visione, come in una visione... Non si lavora Agosto, nelle stanche Tue lunghe oziose ore, Mai come adesso è bello inebriarsi Di vino e di calore, di vino e di calore.  Luglio.  Agosto. Settembre è il mese del ripensamento Sugli anni e sull'età, Dopo l'estate porta il dono usato Della perplessità, della perplessità... Ti siedi e pensi e ricominci il gioco Della tua identità, Come scintille brucian nel tuo fuoco Le possibilità, le possibilità.  Settembre. Non so se tutti hanno capito, Ottobre, La tua grande bellezza: Nei tini grassi come pance piene Prepari mosto e ebbrezza, prepari mosto e ebbrezza... Lungo i miei monti, come uccelli tristi Fuggono nubi pazze, Lungo i miei monti colorati in rame Fumano nubi basse, fumano nubi basse.  Ottobre. O giorni, o mesi che andate sempre via, Sempre simile a voi è questa vita mia. Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale, la mano di tarocchi che non sai mai giocare, Che non sai mai giocare. Cala Novembre e le inquietanti nebbie Gravi coprono gli orti, Lungo i giardini consacrati al pianto Si festeggiano i morti, si festeggiano i morti... Cade la pioggia, ed il tuo viso bagna Di gocce di rugiada, Te pure, un giorno, cambierà la sorte In fango della strada, in fango della strada.  Novembre. E mi addormento come in un letargo, Dicembre, alle tue porte, Lungo i tuoi giorni con la mente spargo Tristi semi di morte, tristi semi di morte... Uomini e cose lasciano per terra Esili ombre pigre, Ma nei tuoi giorni dai profeti detti Nasce Cristo la tigre, nasce Cristo la tigre!  Dicembre. O giorni, o mesi che andate sempre via, Sempre simile a voi è questa vita mia. Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale, la mano di tarocchi che non sai mai giocare, Che non sai mai giocare.  | Song of the Twelve Months January comes, silent and subtle, A sleeping river, Between its banks lies like snow My ailing body, my ailing body. White rows of fields Lie in the plains, They look like lovers after an elopement Those dark, tired trees, those dark, tired trees. February comes and the world keeps its head down, But in banquets and on squares Ditch your sorrows and dress up as Harlequin, Carnival is all over the streets, Carnival is all over the streets. Winter is long still, But hope springs in the heart, In the first days of sickly sun, Spring is dancing, spring is dancing. March, singing, brings its rains, The veil of fog is torn, Snowmelt in the creeks carries The laughter of thaw, the laughter of thaw. Fill your glass and get rid of winter And of the useless penance, The wing of time beats too fast, You see it and it's already gone, you see it and it's already gone. Oh days, oh months that run away endlessly, My life is always similar to you, Different every year, yet the same every year, A hand of tarot cards one never learns to play, One never learns to play. With long days invested in sleep, Sweet April comes, What secrets about you were discovered by the poet Who called you cruel, who called you cruel? [1] Yet in your days it's lovely to fall asleep After making love, As the earth sleeps at night After a sunny day, after a sunny day. I welcome May [2] and the joyful flag, [3] I welcome spring, Let the new love push out the old one In the shade of the evening, in the shade of the evening. I welcome May and the rose, The poets' flower, While I sing of it on my guitar I drink to Cenne and Folgore, I drink to Cenne and Folgore. [4] June, ripeness of the year, I thank God for you: On one of your days, under the hot sun I came into the world, I came into the world. And with the harvest in your hands You bring us your treasure, With your ears of wheat you give bread to men And gold to women, and gold to women. Oh days, oh months that run away endlessly, My life is always similar to you, Different every year, yet the same every year, A hand of tarot cards one never learns to play, One never learns to play. With long days of light colours Here comes July, the lion, Rest, drink, and the world around you Looks like a vision. No one works, August, in your tired, Long, idle hours, It was never so enjoyable getting intoxicated With wine and warmth, with wine and warmth. September is the month of reconsideration About years and age, After the summer it brings the usual gift Of doubt, of doubt. You sit down and think and start playing again With your identity, Like sparkles in your fire Opportunities burn, opportunities burn. I'm not sure everyone has understood, October, Your great beauty: In those fat vats, as large as a full stomach, You brew must and inebriation, you brew must and inebriation. On my mountains, like mournful birds, Mad clouds flee, On my copper-tinged mountains Low clouds raise like smoke, low clouds raise like smoke. Oh days, oh months that run away endlessly, My life is always similar to you, Different every year, yet the same every year, A hand of tarot cards one never learns to play, One never learns to play. November falls and unsettling, heavy fog Covers the orchards, In gardens consecrated to sorrow The dead are celebrated, the dead are celebrated . Rain falls and splashes your face With dewdrops, One day, fate will turn you as well Into mud on the roads, into mud on the roads. And I fall asleep, as if in hibernation, At your gates, December, Along your days I spread The sorrowful seeds of death, the sorrowful seeds of death. Humans and things cast Feeble, lazy shadows on the ground, But in your days, as foretold by prophets, Christ, the tiger, is born, Christ, the tiger, is born. Oh days, oh months that run away endlessly, My life is always similar to you, Different every year, yet the same every year, A hand of tarot cards one never learns to play, One never learns to play. |
[2] Reference to Ben venga maggio by Angelo Poliziano, Italian 15th century poet
[3] Florentine Renaisssance tradition. See here.
[4] Italian 14th century poets. Both wrote sets of poems dedicated to the months. See here.