Trova do emigrante
Manuel Freire| Original | Version française – B ALLADE DE L'ÉMIGRANT – Marco Valdo M.I. ... |
| TROVA DO EMIGRANTE Parte de noite e não olha Os campos que vai deixar Todo por dentro a abanar Como a terra em Agadir Folha a folha se desfolha Seu coração ao partir Não tem sede de aventura Nem quis a terra distante A vida o fez viajante Se busca terras de França É que a sorte lhe foi dura E um homem também se cansa As rugas que o suor cava Não são rugas são enganos São perdas lágrimas e danos De suar por conta alheia Não compensa nunca paga Quanto suor se semeia Em vida vive-se a morte Se o trabalho não dá fruto Morre-se em cada minuto Se o fruto nunca se alcança Porque lhe foi dura a sorte Vai para terras de França Não julguem que vai contente Leva nos olhos o verde Dos campos onde se perde Gente que tudo lhe deu Parte mas fica presente Em tudo o que não colheu Verde campo verde e triste Em ti ceifou e hoje foi-se Em ti ceifou mas a foice Ceifava somente esperança Nem sempre um homem resiste Vai para terras de França Vai-se um homem vai com ele A marca duma raiz Vai com ele a cicatriz De um lugar que está vazio Leva gravada na pele Uma aldeia um campo um rio Ficam mulheres a chorar Por aqueles que se foram Ai lágrimas que se choram Não fazem qualquer mudança Já foram donos do mar Vão para terras de França | BALLADE DE L'ÉMIGRANT Il part la nuit et ne regarde pas Les champs qu'il va laisser Tout tremblant en dedans Comme la terre à Agadir Feuille à la feuille se défeuillant Son cœur de partir Il n'a ni soif d'aventure Ni vouloir de terres lointaines Sa vie l'a fait voyager Et s'il cherche les terres de France C'est que le sort lui fut dur Et aussi qu'un homme se fatigue Les rides que creuse sa sueur Ne sont pas des rides, mais des pièges Des pertes, des larmes et des dommages De la suée pour compte d'autrui Aucune paye ne compense Tant de sueur répandue. On vit la mort en vivants Quand le travail ne donne pas de fruit On meurt à chaque minute Quand ne vient jamais le fruit. À lui le sort fut dur Et il part pour les terres de France. Ne pensez pas qu'il part content, Il emporte dans ses yeux le vert Des champs où il perd Les gens qui lui ont tout donné. Il part mais il reste présent Dans tout ce qu'il n'a pas cueilli. Champ vert, vert et triste Il t'a moissonné et aujourd'hui il est parti Il t'a moissonné mais sa faux Moissonnait seulement de l'espoir Un homme ne résiste pas toujours, Il part pour les terres de France. Un homme part et avec lui part La marque d'une racine, Avec lui part une cicatrice d'un lieu à présent vide. Il porte gravé dans la peau Un pays un champ un fleuve Des femmes restent à pleurer Ceux qui sont partis Et leurs larmes versées Ne changent vraiment rien. Un temps , ils furent des seigneurs de la mer, Et ils vont par les terres de France. |
