Adivina, adivinanza
Joaquín Sabina| DESHONRAS FÚNEBRES POR FRANCISCO FRANCO - Poesia de Jesús López Pa... | |
| ADIVINA, ADIVINANZA Mil años tardó en morirse, pero por fin la palmó. Los muertos del cementerio están de Fiesta Mayor. Seguro que está en el Cielo a la derecha de Dios. Adivina, adivinanza, escuchen con atención. A su entierro de paisano asistió Napoleón, Torquemada, y el caballo del Cid Campeador; Marcelino de cabeza marcándole a Rusia un gol el coño de la Bernarda, y un dentista de León; y Celia Gámez, Manolete, San Isidro Labrador, y el soldado desconocido a quien nadie conoció; Santa Teresa iba dando su brazo incorrupto a Don Pelayo que no podía resistir el mal olor. El marqués que ustedes saben iba muy elegantón, con uniforme de gala de la Santa Inquisición. Bernabeu encendía puros con billetes de millón, y el niño Jesús de Praga de primera comunión. Mil quinientas doce monjas pidiendo con devoción al Papa santo de Roma pronta canonización. Y un pantano inagurado de los del plan Badajoz. Y el Ku-Klus-klan que no vino pero mandó una adhesión. y Rita la cantaora, y don Cristóbal Colón, y una teta disecada de Agustina de Aragón. La tuna compostelana cerraba la procesión cantando a diez voces clavelitos de mi corazón. San José María Pemán unos versos recitó, servía Perico Chicote copas de vino español. Nunca enterrador alguno conoció tan alto honor, Dar sepultura a quien era sepulturero mayor Ese día en el infierno hubo gran agitación, muertos de asco y fusilados bailaban de sol a sol. Siete días con siete noches duró la celebración, en leguas a la redonda el champán se terminó. Combatientes de Brunete, braceros de Castellón, los del exilio de fuera y los del exilio interior celebraban la victoria que la historia les robó. Más que alegría, la suya era desesperación. Como ya habrá adivinado, la señora y el señor, los apellidos del muerto a quien me refiero yo, pues colorín colorado, igualito que empezó, adivina, adivinanza, se termina mi canción, se termina mi canción. | DESHONRAS FÚNEBRES POR FRANCISCO FRANCO A la historia no pasan, si es que pasan, sólo sus constructores. Pasan también -como los terremotos, como los huracanes y las inundaciones, como las grandes plagas y los grandes dolores- los que intentan pararla a fuerza de odio y destruyen la vida a suficientes hombres. Así has pasado tú a la historia -¡al fin!-, y con grandes honores. Vencedor de la guerra más hermosa y más triste, paciente destructor de vida y corazones, héroe negro de España, héroe de sangre fría, capitán general de las ejecuciones. Le has dado nombre a un tiempo de chulos y matones, a una época larga como un día sin pan, a una plaga de miedo, silencios y dolores, a una charca de historia en la historia de España que ha de tener también historiadores. Quede tu nombre, pues, al frente de sus páginas para que nadie olvide nunca tu triste nombre. |
