Quoi, monsieur l’ Curé, faudrait que j’vous dise
Si j’ crois au Bon Dieu ?
Vous vous moquez d’moi !
Si j’ viens d’ temps en temps dans votr’ vieille église
C’est qu’ vous la chauffez et qu’ dehors j’ai froid.
Mais comm’ cependant vous m’ semblez brave homme,
J’ viens vous fair’ tout d’même un brin d’ confession :
J’ suis qu’un va-nu–pieds un’ pauvr’bêt’ de somme,
Je n’ai qu’l’expérience et pas d’instruction ;
Mais j’ peux bien vous l’dire en toute liberté,
Ces grands mots qu’partout
On lit à la ronde :
Votr’ égalité, votr’ fraternité
Ils sont écrits la pour se foutr’ du monde !
T’nez monsieur l’Curé, quand j’étais tout mioche
J’ n’ai pas eu d’ baisers, mais j’ai r’çu des coups,
On m’en a fichu d’ces sacré’s taloches
Il est vrai qu’ mon pèr’ n’ m’aimais pas beaucoup,
A douze ans on m’ mit en apprentissage,
Je fus l’souffre-douleur d’certains ouvriers
Alors un beau jour je perdis courage
Et j’partis, montrant l’point à l’atelier
Quand vous dites qu’il faut aimer son prochain
Et que j’me souviens de tou’s mes misères
C’est toujours Abel qu’est tué par Caïn
Ne prêchez donc pas qu’tous les homm’s sont frères
T’nez, monsieur l’ Curé, à vingt à peine,
Je partis soldat, j’croyais être heureux,
Si j’ n’eus pas à m’plaindr’ de mon Capitaine
J’ n’en dis pas autant des p’tits galonneux.
Ils m’traitaient d’crétin, d’faignant, d’sal’bourique.
Y en a qui trouv’nt ça très intelligent,
Et j’ai ramassé pour cinq ans d’Afrique
Parc’ qu’un jour furieux, j’frappai mon sergent.
J’sais pas si là haut, c’que dans votr’fourbi,
Vous app’lez l’Enfer c’est un’ chose atroce
Mais j’vous garantis qu’sortant d’ biribi,
Le mouton l’plus doux d’vient un’ bêt’ féroce !
T’nez, monsieur l’curé, je n’veux plus rien dire
Parc’ que j’sens qu’maint’nant j’irais p’t’êtr’ trop loin,
Repoussé d’ partout, j’ termin’ mon martyre
Jusqu’à c’qu’on m’ramass’ crevé dans quelqu’coin.
Y a un’ société qui protég’ les bêtes,
Qui les r’cueille et veille à c’qu’elle’s n’meur’nt pas d’faim
Savez-vous c’qu’en pens’nt quelques mauvais’s têtes ?
Qu’on en fasse autant pour le genre humain.
Aimer les quatr’ patt’s, certain’ment qu’ c’est beau,
Et les Philanthrop’s ont raison en somme :
Je n’suis pas jaloux du sort des cabots,
Mais avant les chiens, faut nourrir les hommes !
Si j’ crois au Bon Dieu ?
Vous vous moquez d’moi !
Si j’ viens d’ temps en temps dans votr’ vieille église
C’est qu’ vous la chauffez et qu’ dehors j’ai froid.
Mais comm’ cependant vous m’ semblez brave homme,
J’ viens vous fair’ tout d’même un brin d’ confession :
J’ suis qu’un va-nu–pieds un’ pauvr’bêt’ de somme,
Je n’ai qu’l’expérience et pas d’instruction ;
Mais j’ peux bien vous l’dire en toute liberté,
Ces grands mots qu’partout
On lit à la ronde :
Votr’ égalité, votr’ fraternité
Ils sont écrits la pour se foutr’ du monde !
T’nez monsieur l’Curé, quand j’étais tout mioche
J’ n’ai pas eu d’ baisers, mais j’ai r’çu des coups,
On m’en a fichu d’ces sacré’s taloches
Il est vrai qu’ mon pèr’ n’ m’aimais pas beaucoup,
A douze ans on m’ mit en apprentissage,
Je fus l’souffre-douleur d’certains ouvriers
Alors un beau jour je perdis courage
Et j’partis, montrant l’point à l’atelier
Quand vous dites qu’il faut aimer son prochain
Et que j’me souviens de tou’s mes misères
C’est toujours Abel qu’est tué par Caïn
Ne prêchez donc pas qu’tous les homm’s sont frères
T’nez, monsieur l’ Curé, à vingt à peine,
Je partis soldat, j’croyais être heureux,
Si j’ n’eus pas à m’plaindr’ de mon Capitaine
J’ n’en dis pas autant des p’tits galonneux.
Ils m’traitaient d’crétin, d’faignant, d’sal’bourique.
Y en a qui trouv’nt ça très intelligent,
Et j’ai ramassé pour cinq ans d’Afrique
Parc’ qu’un jour furieux, j’frappai mon sergent.
J’sais pas si là haut, c’que dans votr’fourbi,
Vous app’lez l’Enfer c’est un’ chose atroce
Mais j’vous garantis qu’sortant d’ biribi,
Le mouton l’plus doux d’vient un’ bêt’ féroce !
T’nez, monsieur l’curé, je n’veux plus rien dire
Parc’ que j’sens qu’maint’nant j’irais p’t’êtr’ trop loin,
Repoussé d’ partout, j’ termin’ mon martyre
Jusqu’à c’qu’on m’ramass’ crevé dans quelqu’coin.
Y a un’ société qui protég’ les bêtes,
Qui les r’cueille et veille à c’qu’elle’s n’meur’nt pas d’faim
Savez-vous c’qu’en pens’nt quelques mauvais’s têtes ?
Qu’on en fasse autant pour le genre humain.
Aimer les quatr’ patt’s, certain’ment qu’ c’est beau,
Et les Philanthrop’s ont raison en somme :
Je n’suis pas jaloux du sort des cabots,
Mais avant les chiens, faut nourrir les hommes !
Contributed by Dead End - 2013/1/7 - 15:06
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Musica di Adelmar Sablon
Ignoro l’anno cui risale questo brano
Un’altra canzone composta da Sablon (“Bonsoir M'amour”) fornì il tema musicale per la La chanson de Craonne