Da bambino abitavo
la promessa delle stelle cadenti
e il volo misterioso delle lucciole.
Ora è il divenire delle lacrime
che ritornano luce
come stelle cadenti
come lucciole
come pesci abissali
che scandagliano l'oscurità.
Mia terra, ogni cuore tornerà a te
ma le radici degli olivi straziati
troveranno ancora i nostri cuori
dispersi, fra la macerie
o imploranti Dio, nell'ora della preghiera.
E tornerà a fiorire anche l'olivo benedetto
della nostra casa.
L'olivo dei nostri giochi, l'olivo bianco delle nostre preghiere,
l'olivo che vide il nostro sudore mutarsi in sangue.
E per cent'anni ancora
i nostri figli senza più colore
giocheranno ridendo,
alla sua ombra.
la promessa delle stelle cadenti
e il volo misterioso delle lucciole.
Ora è il divenire delle lacrime
che ritornano luce
come stelle cadenti
come lucciole
come pesci abissali
che scandagliano l'oscurità.
Mia terra, ogni cuore tornerà a te
ma le radici degli olivi straziati
troveranno ancora i nostri cuori
dispersi, fra la macerie
o imploranti Dio, nell'ora della preghiera.
E tornerà a fiorire anche l'olivo benedetto
della nostra casa.
L'olivo dei nostri giochi, l'olivo bianco delle nostre preghiere,
l'olivo che vide il nostro sudore mutarsi in sangue.
E per cent'anni ancora
i nostri figli senza più colore
giocheranno ridendo,
alla sua ombra.
Nicola Gelo
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