Comme en Iran, le Guide se prend
À son tour, pour un prophète.
Le Patriarche, complice, entend
Béatifier le Guide, auréoler sa tête.
Pas étonnant, dit le trouvère,
Le Guide et lui, c’est cul et chemise :
Les mêmes mœurs de gangsters.
Au tour suivant, c’est partie remise,
Il bénira les impériales affaires.
Du Guide, il fera un saint patron,
À toutes les saintes guerres,
Il donnera de bonnes raisons.
La comédienne vient et dit :
Au début comme beaucoup,
J’ai cru le guide de bonne foi.
On ne m’y reprendra pas.
C’est un menteur, c’est un fou.
Revenue volontairement au pays,
Régler mes affaires, je repars
Avant qu’il ne soit trop tard.
Quand la guerre spéciale a éclaté,
De ma belle confiance,
Il n’est plus rien resté
Qu’une ineffable défiance,
Le guide prophétique et ses suiveurs
Promettent de nouveaux trottoirs,
Des routes, des poubelles, des miroirs,
Des avions sûrs et des trains à l’heure.
Sans doute, quand la guerre finira,
Le pays sera ruiné et qui survivra verra,
À la condition de vivre vieux,
L’avenir radieux briller de mille feux.
Un nouveau guide au guide succédera,
Dit le Veilleur, et tout recommencera.
Si on ne casse pas ce cercle vicieux,
Des siècles encore, nous, on ramera.
En Iran, les vestales pelues pullulent ;
Ces prophètes n’ont pas peur du ridicule.
Les filles en cheveux, têtes nues,
Narguent les patrouilles dans les rues.
Les filles de Perse ne croient pas
Au monde radieux de l’au-delà.
Les filles n’ont d’arme que l’innocence
De celles qui ont de la conscience.
Grand-Mère dit : le jour viendra
Où le régime de Dieu s’effondrera.
Alors, dans les rues, les filles danseront
Et les oiseaux, à nouveau, chanteront.
À son tour, pour un prophète.
Le Patriarche, complice, entend
Béatifier le Guide, auréoler sa tête.
Pas étonnant, dit le trouvère,
Le Guide et lui, c’est cul et chemise :
Les mêmes mœurs de gangsters.
Au tour suivant, c’est partie remise,
Il bénira les impériales affaires.
Du Guide, il fera un saint patron,
À toutes les saintes guerres,
Il donnera de bonnes raisons.
La comédienne vient et dit :
Au début comme beaucoup,
J’ai cru le guide de bonne foi.
On ne m’y reprendra pas.
C’est un menteur, c’est un fou.
Revenue volontairement au pays,
Régler mes affaires, je repars
Avant qu’il ne soit trop tard.
Quand la guerre spéciale a éclaté,
De ma belle confiance,
Il n’est plus rien resté
Qu’une ineffable défiance,
Le guide prophétique et ses suiveurs
Promettent de nouveaux trottoirs,
Des routes, des poubelles, des miroirs,
Des avions sûrs et des trains à l’heure.
Sans doute, quand la guerre finira,
Le pays sera ruiné et qui survivra verra,
À la condition de vivre vieux,
L’avenir radieux briller de mille feux.
Un nouveau guide au guide succédera,
Dit le Veilleur, et tout recommencera.
Si on ne casse pas ce cercle vicieux,
Des siècles encore, nous, on ramera.
En Iran, les vestales pelues pullulent ;
Ces prophètes n’ont pas peur du ridicule.
Les filles en cheveux, têtes nues,
Narguent les patrouilles dans les rues.
Les filles de Perse ne croient pas
Au monde radieux de l’au-delà.
Les filles n’ont d’arme que l’innocence
De celles qui ont de la conscience.
Grand-Mère dit : le jour viendra
Où le régime de Dieu s’effondrera.
Alors, dans les rues, les filles danseront
Et les oiseaux, à nouveau, chanteront.
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