Là-bas, dit mon amie, dit la Grand-Mère,
Le Guide bâtit le monde du désespoir :
Les hommes d’un côté, les femmes de l’autre ;
Les hommes en blanc, les femmes en noir.
L’homme enfermé dans la famille,
Hormis sa mère, ses sœurs, ses filles,
Ne peut toucher les mains d’une femme,
Encore moins l’embrasser sans psychodrame.
Là-bas, le Guide ordonne l’exécution publique
Des éléments opposés à sa République.
Là-bas, on liquide par milliers ces gens ;
On se débarrasse des mécréants.
Voyez-vous, la population de Zinovie
Se départage en deux catégories :
Les hommes du Guide, les geôliers
Entièrement dévoués au Président.
Les gens du commun, les prisonniers
Anesthésiés, hypnotisés par les écrans.
Ces citoyens sont forcés à l’avilissement,
Complices des crimes et des reniements,
Spectateurs des procès et des condamnations
Que le pouvoir diffuse à la télévision.
La conscience, noyée par cette régurgitation,
Sombre dans le vide, poussée à la soumission.
Alors, dit le trouvère, les affidés
Pour faire de chacun un des leurs
Pénètrent les espaces privés,
Formatent les cerveaux et les cœurs,
Imposent leurs gestes et leur manière,
Répandent les mots et les tournures
De leur langage vernaculaire.
Le seul moyen d’échapper à cette pourriture
Est de soigner la langue de la cité,
Et de préserver chacun sa personnalité,
Cette irréductible individualité
Qui fait croître en nous l’humanité.
Soudain, le soldat se lève et chante.
Ne croyez pas que la guerre m’enchante.
La mort rode là-bas ; là-bas, diffuse,
Comme les rats, la mort fuse et ruse.
Les gargouillements des combats
Remontent des senteurs d’abats.
Parlez-moi de la paix et non pas du combat,
Le combat me dégoûte, me retourne l’estomac,
L’horreur des bombes me met en rage,
Car le plus grand bonheur ici sur la Terre,
On le doit à la paix et jamais à la guerre.
Je n’ai jamais aimé l’orage.
Le Guide bâtit le monde du désespoir :
Les hommes d’un côté, les femmes de l’autre ;
Les hommes en blanc, les femmes en noir.
L’homme enfermé dans la famille,
Hormis sa mère, ses sœurs, ses filles,
Ne peut toucher les mains d’une femme,
Encore moins l’embrasser sans psychodrame.
Là-bas, le Guide ordonne l’exécution publique
Des éléments opposés à sa République.
Là-bas, on liquide par milliers ces gens ;
On se débarrasse des mécréants.
Voyez-vous, la population de Zinovie
Se départage en deux catégories :
Les hommes du Guide, les geôliers
Entièrement dévoués au Président.
Les gens du commun, les prisonniers
Anesthésiés, hypnotisés par les écrans.
Ces citoyens sont forcés à l’avilissement,
Complices des crimes et des reniements,
Spectateurs des procès et des condamnations
Que le pouvoir diffuse à la télévision.
La conscience, noyée par cette régurgitation,
Sombre dans le vide, poussée à la soumission.
Alors, dit le trouvère, les affidés
Pour faire de chacun un des leurs
Pénètrent les espaces privés,
Formatent les cerveaux et les cœurs,
Imposent leurs gestes et leur manière,
Répandent les mots et les tournures
De leur langage vernaculaire.
Le seul moyen d’échapper à cette pourriture
Est de soigner la langue de la cité,
Et de préserver chacun sa personnalité,
Cette irréductible individualité
Qui fait croître en nous l’humanité.
Soudain, le soldat se lève et chante.
Ne croyez pas que la guerre m’enchante.
La mort rode là-bas ; là-bas, diffuse,
Comme les rats, la mort fuse et ruse.
Les gargouillements des combats
Remontent des senteurs d’abats.
Parlez-moi de la paix et non pas du combat,
Le combat me dégoûte, me retourne l’estomac,
L’horreur des bombes me met en rage,
Car le plus grand bonheur ici sur la Terre,
On le doit à la paix et jamais à la guerre.
Je n’ai jamais aimé l’orage.
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