Grand-Mère dit : Je me souviens
De tous les Guides. Depuis l’autre siècle,
Tous voulaient leur statue sur un socle
Et celui-ci, maintenant, s’y verrait bien.
Un Guide ne peut se contenter
D’être seulement un personnage politique,
Il lui faut une stature historique,
Être maître absolu de la société.
Il exclut toute hésitation, toute critique,
Toute concurrence à sa propre autorité.
Il ne conçoit pas de limite à sa grandeur,
L’univers seul comblerait son bonheur.
Bien raisonné, Grand-Mère, dit le trouvère.
Le Guide se rêve au-delà de la Terre.
Un empire totalement boulimique,
Une ambition absolument cosmique
Guident le Guide dans sa marche
Et ses pas solennels de patriarche.
Le vent souffle sur le monde
Ses nuées de conscience délétère.
Il empuantit l’entière atmosphère
En une féconde ronde immonde.
Au Guide seul est impartie la mission
D’imposer à tous la sainte reddition.
Une voix mâle dit : Moi, la guerre
Je ne la ferai pas, je n’aime pas ça.
Leurs limiers vous collent au derrière
Et jusqu’au front, ils ne vous lâchent pas.
Au travail, ils viennent vous recruter,
Avec eux, pas question de discuter.
Am, stram, gram,
Bourre et bourre et ratatam.
Les enfants sont initiés aux joies
Des chants, des hymnes, des péans
Et des arts militaires comme autrefois
Leurs bisaïeux et leurs grands-parents.
Un inconnu murmure : Rien ne peut nous sauver.
Avant, il y avait des gens protégés,
Il ne pouvait rien leur arriver.
Maintenant, même eux sont en danger.
Constamment, la Zinovie rétrécit,
Elle perd un bout là, un bout ici.
Le Guide ne le supporte pas.
Chaque nuit, il rumine cet aléa.
Comment égaler le Guide suprême,
Si le territoire n’est plus le même ?
Triste sort, songe le Guide éperdu,
Comment reconquérir ce qui est perdu ?
De tous les Guides. Depuis l’autre siècle,
Tous voulaient leur statue sur un socle
Et celui-ci, maintenant, s’y verrait bien.
Un Guide ne peut se contenter
D’être seulement un personnage politique,
Il lui faut une stature historique,
Être maître absolu de la société.
Il exclut toute hésitation, toute critique,
Toute concurrence à sa propre autorité.
Il ne conçoit pas de limite à sa grandeur,
L’univers seul comblerait son bonheur.
Bien raisonné, Grand-Mère, dit le trouvère.
Le Guide se rêve au-delà de la Terre.
Un empire totalement boulimique,
Une ambition absolument cosmique
Guident le Guide dans sa marche
Et ses pas solennels de patriarche.
Le vent souffle sur le monde
Ses nuées de conscience délétère.
Il empuantit l’entière atmosphère
En une féconde ronde immonde.
Au Guide seul est impartie la mission
D’imposer à tous la sainte reddition.
Une voix mâle dit : Moi, la guerre
Je ne la ferai pas, je n’aime pas ça.
Leurs limiers vous collent au derrière
Et jusqu’au front, ils ne vous lâchent pas.
Au travail, ils viennent vous recruter,
Avec eux, pas question de discuter.
Am, stram, gram,
Bourre et bourre et ratatam.
Les enfants sont initiés aux joies
Des chants, des hymnes, des péans
Et des arts militaires comme autrefois
Leurs bisaïeux et leurs grands-parents.
Un inconnu murmure : Rien ne peut nous sauver.
Avant, il y avait des gens protégés,
Il ne pouvait rien leur arriver.
Maintenant, même eux sont en danger.
Constamment, la Zinovie rétrécit,
Elle perd un bout là, un bout ici.
Le Guide ne le supporte pas.
Chaque nuit, il rumine cet aléa.
Comment égaler le Guide suprême,
Si le territoire n’est plus le même ?
Triste sort, songe le Guide éperdu,
Comment reconquérir ce qui est perdu ?
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