On entend le pas de la gloire,
Le soleil monte sur les lendemains.
De la plaine suinte une odeur noire,
C’est le grincement de la fin.
Songeant aux grouillantes hécatombes
Dans les boues des trous de bombes,
Les morts quittent leurs tombes.
Aux vivants écharnés, il incombe
De remettre aux jours pacifiques
Ces fantômes traumatiques
Et y rallier les visages et les yeux
Pour accueillir l’avenir radieux.
En Zinovie, la criminalité a disparu ;
Elle a longtemps sévi,
Mais à présent, c’est fini.
Si certains sont de sordides individus,
Si certains doivent être punis,
Que faire, si le crime n’existe plus ?
Les vrais crimes échappent au châtiment
Et les punis sont souvent innocents.
Sous la contrainte du réel,
En Zinovie, on pratique la prévention.
Avant leur crime, on extermine les criminels ;
C’est une grandiose évolution.
En Zinovie, on fait la queue partout ;
En Zinovie, on fait la queue pour tout ;
Avec lenteur, avec patience, avec ennui ;
La queue, mon ami, ce n’est jamais fini.
Par exemple, la queue aux Pompes Funèbres ;
Au comptoir, il y a un drôle de zèbre.
Il touche un salaire de misère,
Il peste et déteste toute la Terre.
Il vérifie les papiers d’un air sévère,
Fait remplir pointilleusement les formulaires,
Et fait tout recommencer plusieurs fois.
C’est à en mourir et on n’y arrive pas.
Alors, pour vous, tout est en ordre.
Enfin, presque, mais ça ne fait rien.
On n’est pas des bureaucrates aux ordres,
On est là pour faire le bien.
Un billet pour le crématoire ?
Trop jeune, faut être retraité
Ou au moins, avoir attrapé
Une maladie rédhibitoire.
Je souffre d’un ennui mortel.
Ah ! C’est autre chose, je comprends !
Voilà votre papier officiel.
Reste plus qu’à mourir. Au suivant !
Le soleil monte sur les lendemains.
De la plaine suinte une odeur noire,
C’est le grincement de la fin.
Songeant aux grouillantes hécatombes
Dans les boues des trous de bombes,
Les morts quittent leurs tombes.
Aux vivants écharnés, il incombe
De remettre aux jours pacifiques
Ces fantômes traumatiques
Et y rallier les visages et les yeux
Pour accueillir l’avenir radieux.
En Zinovie, la criminalité a disparu ;
Elle a longtemps sévi,
Mais à présent, c’est fini.
Si certains sont de sordides individus,
Si certains doivent être punis,
Que faire, si le crime n’existe plus ?
Les vrais crimes échappent au châtiment
Et les punis sont souvent innocents.
Sous la contrainte du réel,
En Zinovie, on pratique la prévention.
Avant leur crime, on extermine les criminels ;
C’est une grandiose évolution.
En Zinovie, on fait la queue partout ;
En Zinovie, on fait la queue pour tout ;
Avec lenteur, avec patience, avec ennui ;
La queue, mon ami, ce n’est jamais fini.
Par exemple, la queue aux Pompes Funèbres ;
Au comptoir, il y a un drôle de zèbre.
Il touche un salaire de misère,
Il peste et déteste toute la Terre.
Il vérifie les papiers d’un air sévère,
Fait remplir pointilleusement les formulaires,
Et fait tout recommencer plusieurs fois.
C’est à en mourir et on n’y arrive pas.
Alors, pour vous, tout est en ordre.
Enfin, presque, mais ça ne fait rien.
On n’est pas des bureaucrates aux ordres,
On est là pour faire le bien.
Un billet pour le crématoire ?
Trop jeune, faut être retraité
Ou au moins, avoir attrapé
Une maladie rédhibitoire.
Je souffre d’un ennui mortel.
Ah ! C’est autre chose, je comprends !
Voilà votre papier officiel.
Reste plus qu’à mourir. Au suivant !
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