La ville est là-devant, taquine.
Arrêtez de fumer, dit le Lieutenant.
On traverse le champ de mines.
Celui qui passe devant
A des chances. En avant !
On part à l’attaque en courant.
À l’arrière, les mitrailleuses crépitent.
On fonce vers l’ennemi.
Le lieutenant pousse un cri.
Dans la boue, tous on se précipite.
Le Lieutenant se lève et retombe.
Et pour toujours, il succombe.
Parler est ma vocation,
Ma principale occupation.
Une activité pas si futile,
En fait, parler est très utile.
Parler, c’est penser à haute voix,
Éclairer la conscience des gens,
Comme le faisaient autrefois
Les aèdes, les comédiens itinérants,
Les simples d’esprit et les bouffons.
En Zinovie, parler reste au fond
Le meilleur moyen de communication
Et la commune distraction.
La ville violée s’était vidée ;
Nous, on se sent vraiment étrangers.
Dans les maisons abandonnées,
On cherche de quoi manger.
Des milliers partis à l’assaut,
Quelques dizaines sont restés debout.
Les autres ont fait le grand saut,
Et sont restés couchés dans la boue.
En haut, il va y avoir des médailles,
Des titres et de l’avancement.
Nous autres, la piétaille
On rêve de dormir tranquillement.
Pour la Fête, ils vont défiler
Par quatre de front, au pas cadencé.
La ville ravagée, dans ses ruines,
Sa voix voilée chantera sa comptine.
La Lune éclairera cette misère
Durant tous ses prochains quartiers ;
La ville pleurera sa colère
Dans tous ses quartiers.
La ville par la guerre vidée,
La ville par les soldats violentée,
La ville renfilera sa robe violette,
La ville mettra sa voilette.
Arrêtez de fumer, dit le Lieutenant.
On traverse le champ de mines.
Celui qui passe devant
A des chances. En avant !
On part à l’attaque en courant.
À l’arrière, les mitrailleuses crépitent.
On fonce vers l’ennemi.
Le lieutenant pousse un cri.
Dans la boue, tous on se précipite.
Le Lieutenant se lève et retombe.
Et pour toujours, il succombe.
Parler est ma vocation,
Ma principale occupation.
Une activité pas si futile,
En fait, parler est très utile.
Parler, c’est penser à haute voix,
Éclairer la conscience des gens,
Comme le faisaient autrefois
Les aèdes, les comédiens itinérants,
Les simples d’esprit et les bouffons.
En Zinovie, parler reste au fond
Le meilleur moyen de communication
Et la commune distraction.
La ville violée s’était vidée ;
Nous, on se sent vraiment étrangers.
Dans les maisons abandonnées,
On cherche de quoi manger.
Des milliers partis à l’assaut,
Quelques dizaines sont restés debout.
Les autres ont fait le grand saut,
Et sont restés couchés dans la boue.
En haut, il va y avoir des médailles,
Des titres et de l’avancement.
Nous autres, la piétaille
On rêve de dormir tranquillement.
Pour la Fête, ils vont défiler
Par quatre de front, au pas cadencé.
La ville ravagée, dans ses ruines,
Sa voix voilée chantera sa comptine.
La Lune éclairera cette misère
Durant tous ses prochains quartiers ;
La ville pleurera sa colère
Dans tous ses quartiers.
La ville par la guerre vidée,
La ville par les soldats violentée,
La ville renfilera sa robe violette,
La ville mettra sa voilette.
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