Faire ou ne pas faire, telle est la question
Et la réponse a des airs d’équation.
Le soleil descend, la foule panique et fuit
Devant un groupe de chars ennemis.
Sur le chemin, une femme et son enfant
Se promènent tranquillement.
La foule fonce et sans même les voir
Piétine les promeneurs du soir.
Condamner la foule pour cet accident ?
Elle ne pouvait faire autrement.
Du reste, les chars ont écrasé sans retard
Les morts et la plupart des fuyards.
Hé les hommes, que faites, vous ?
Il y a une morale, malgré tout.
La femme était une employée compétente,
Une collaboratrice scientifique intelligente.
Parmi ses amis, un dissident.
De là, viennent tous ses tracas.
Pour prendre sa place, une autre fit fracas.
La dame aux agents du gouvernement.
À son travail pour s’en défaire,
L’autorité monta toute une affaire.
La femme avait de la personnalité,
Honnête et morale, elle refusa de dénoncer.
En Zinovie, la culture est populaire,
Elle obéit naturellement aux bons critères.
L’art est une affaire ténébreuse,
L’art libre est une pathologie dangereuse.
Pas question de laisser un génie
Inventer et créer en liberté.
Un art autonome est une insanie
Qu’il faut sérieusement limiter.
On séquestre œuvres et artistes ;
Pour assurer la sécurité artistique,
On interne les créateurs avant-gardistes
Dans des établissements psychiatriques.
En Zinovie, l’ivrognerie est une religion ;
On boit pour boire, c’est une vocation.
N’importe où, n’importe quand, n’importe quoi,
On biberonne, on s’imbibe, on tombe là.
En Zinovie, l’alcoolisme règne en général.
Pour le contrer, il y a le travail social.
Cette propagande a ses spécialistes,
Pas toujours ennemis de la bouteille.
En la matière, ce sont de vrais artistes ;
Ils tiennent le coup, une merveille.
Le zélateur nous a sermonnés encore,
Avant de s’effondrer ivre mort.
Et la réponse a des airs d’équation.
Le soleil descend, la foule panique et fuit
Devant un groupe de chars ennemis.
Sur le chemin, une femme et son enfant
Se promènent tranquillement.
La foule fonce et sans même les voir
Piétine les promeneurs du soir.
Condamner la foule pour cet accident ?
Elle ne pouvait faire autrement.
Du reste, les chars ont écrasé sans retard
Les morts et la plupart des fuyards.
Hé les hommes, que faites, vous ?
Il y a une morale, malgré tout.
La femme était une employée compétente,
Une collaboratrice scientifique intelligente.
Parmi ses amis, un dissident.
De là, viennent tous ses tracas.
Pour prendre sa place, une autre fit fracas.
La dame aux agents du gouvernement.
À son travail pour s’en défaire,
L’autorité monta toute une affaire.
La femme avait de la personnalité,
Honnête et morale, elle refusa de dénoncer.
En Zinovie, la culture est populaire,
Elle obéit naturellement aux bons critères.
L’art est une affaire ténébreuse,
L’art libre est une pathologie dangereuse.
Pas question de laisser un génie
Inventer et créer en liberté.
Un art autonome est une insanie
Qu’il faut sérieusement limiter.
On séquestre œuvres et artistes ;
Pour assurer la sécurité artistique,
On interne les créateurs avant-gardistes
Dans des établissements psychiatriques.
En Zinovie, l’ivrognerie est une religion ;
On boit pour boire, c’est une vocation.
N’importe où, n’importe quand, n’importe quoi,
On biberonne, on s’imbibe, on tombe là.
En Zinovie, l’alcoolisme règne en général.
Pour le contrer, il y a le travail social.
Cette propagande a ses spécialistes,
Pas toujours ennemis de la bouteille.
En la matière, ce sont de vrais artistes ;
Ils tiennent le coup, une merveille.
Le zélateur nous a sermonnés encore,
Avant de s’effondrer ivre mort.
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