Tu scrivevi mentre l’Italia moriva
Tu pregavi il Cristo dei contadini
E la terra era bianca, era cotta, bruciata dal sole
Il tuo sangue, il sudario, la riva del mare
Poeta morto, ti sento
Urlare dentro il silenzio
Il silenzio di chi ti ha ucciso
Il silenzio dei senza viso
Il silenzio dei senza Dio
Che pregano in banca
Che pregano in chiesa
La tua voce, da vivo, era dolce e sottile
Il belato d’agnello di chi non resiste ai violenti
C’è chi prova ad infamarti, prova a dimenticare
La tua voce, da morto, è un grido che non puoi fermare
Poeta morto, ti sento
Urlare dentro il silenzio
Il silenzio di chi ti ha ucciso
Il silenzio dei senza viso
Il silenzio dei senza Dio
Che pregano in banca
Che pregano in chiesa
Tu pregavi il Cristo dei contadini
E la terra era bianca, era cotta, bruciata dal sole
Il tuo sangue, il sudario, la riva del mare
Poeta morto, ti sento
Urlare dentro il silenzio
Il silenzio di chi ti ha ucciso
Il silenzio dei senza viso
Il silenzio dei senza Dio
Che pregano in banca
Che pregano in chiesa
La tua voce, da vivo, era dolce e sottile
Il belato d’agnello di chi non resiste ai violenti
C’è chi prova ad infamarti, prova a dimenticare
La tua voce, da morto, è un grido che non puoi fermare
Poeta morto, ti sento
Urlare dentro il silenzio
Il silenzio di chi ti ha ucciso
Il silenzio dei senza viso
Il silenzio dei senza Dio
Che pregano in banca
Che pregano in chiesa
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