Lingua   

Été

Gaston Couté
Lingua: Francese



Pour emblaver ces champs, quelques gas ont suffi
Ils n'ont jeté que quelques poignées de semence
Mais le miracle blond de l'Eté s'accomplit
Cent faucheurs sont penchés sur la moisson immense.

De chaque grain tombé dans la nuit du sillon
Un bel épi s'est élancé vers la lumière
Et nul ne peut, sous le vol bleu des faucillons
Compter tous les épis de la récolte entière.

O vous, plus isolés encor que les semeurs
Qui sont passés dans la plaine au temps des emblaves,
En la nuit des cerveaux et l'intensité des cœurs
Jetez votre bon grain sur le champ des Esclaves.

Fiers semeurs de l'Idée, jetez votre bon grain.
Il dormira comme le blé dort dans la terre.
Mais innombrable, aux beaux jours de l'Eté prochain,
Votre moisson resplendira dans la lumière !


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