Quand vous recevrez ce courrier,
J’aurai déjà quitté
Rome et ses quartiers,
Sans les avoir vus,
Pour un paysage inconnu.
Où ce sera ? Près, loin ?
À la mer, à la montagne ?
Dans les collines ? Dans la campagne ?
Vraiment, je n’en sais rien.
Je le saurai demain.
À la promenade, on est trois.
Moi et deux garçons
En attente de relégation.
On fait la conversation,
C’est toujours ça.
J’ai mon cahier vert
Et je vais écrivant,
Mais lentement.
L’inertie est un ver
Qui vous ronge en dedans.
J’écris trois pages par jour.
J’y mets tout l’art,
J’y insère tout le savoir
Et La Loge de Renoir.
Pour le finir, il faudra beaucoup de jours.
Un livre infini, circulaire
Qui englobe toutes les choses,
Une vision unique, unitaire,
Comblant le désordre élémentaire
En une sphère totalement close.
J’aurai déjà quitté
Rome et ses quartiers,
Sans les avoir vus,
Pour un paysage inconnu.
Où ce sera ? Près, loin ?
À la mer, à la montagne ?
Dans les collines ? Dans la campagne ?
Vraiment, je n’en sais rien.
Je le saurai demain.
À la promenade, on est trois.
Moi et deux garçons
En attente de relégation.
On fait la conversation,
C’est toujours ça.
J’ai mon cahier vert
Et je vais écrivant,
Mais lentement.
L’inertie est un ver
Qui vous ronge en dedans.
J’écris trois pages par jour.
J’y mets tout l’art,
J’y insère tout le savoir
Et La Loge de Renoir.
Pour le finir, il faudra beaucoup de jours.
Un livre infini, circulaire
Qui englobe toutes les choses,
Une vision unique, unitaire,
Comblant le désordre élémentaire
En une sphère totalement close.
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