Uno sbuffo di cipria che scolora gli affanni
sul viso di una vecchia devastato dagli anni
sono le vostre lettere che emanano tepore
e sanno dare voce ai luoghi che ho nel cuore.
Qui fa freddo ed i giorni son sempre tutti uguali
un’altra sforbiciata a un anno da animali
è il dolore a impastare questa nostra esistenza
coi miasmi nell’aria, grottesca compresenza.
Se io potessi scrivere
incendierei il mondo
col mio pensiero.
Un martello alle tempie come avessi la febbre
la paura m’insegue fra esaltazioni ebbre
qui siamo tutti uguali confusi nel letame
e per un solo errore reietti del reame.
Il giorno che uscirò non dovrò più sentire
la mia lingua piegata costretta ad abortire
i roventi pensieri di una mente allo sbando
resisterò, ma voi, voi pensatemi sempre,
mi raccomando!
Se io potessi scrivere
incendierei il mondo
col mio pensiero.
sul viso di una vecchia devastato dagli anni
sono le vostre lettere che emanano tepore
e sanno dare voce ai luoghi che ho nel cuore.
Qui fa freddo ed i giorni son sempre tutti uguali
un’altra sforbiciata a un anno da animali
è il dolore a impastare questa nostra esistenza
coi miasmi nell’aria, grottesca compresenza.
Se io potessi scrivere
incendierei il mondo
col mio pensiero.
Un martello alle tempie come avessi la febbre
la paura m’insegue fra esaltazioni ebbre
qui siamo tutti uguali confusi nel letame
e per un solo errore reietti del reame.
Il giorno che uscirò non dovrò più sentire
la mia lingua piegata costretta ad abortire
i roventi pensieri di una mente allo sbando
resisterò, ma voi, voi pensatemi sempre,
mi raccomando!
Se io potessi scrivere
incendierei il mondo
col mio pensiero.
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