Cuentan las flores que hay en mi sombra,
cuentan las sombras que hay en el sol
y cuenta la historia el sentir del poeta
que se desangra en su revolución.
Cuéntame qué hay en tu alma clara
en la hora máxima del vuelo mayor
y cuéntame por qué enaltece la mañana
cuando despierta en tus ojos canción.
Cuenta la aurora las manos tomadas,
en la frescura del sueño mejor.
Cuenta el deseo que existe en mis cuerdas
que hagas cimientos con esta canción.
Cuentan de límites, de las fronteras,
de divisiones entre los hermanos
y cuentan que dios se alejó de la tierra
y se abrazó con tus venas al sol.
Cuéntame cómo compones mis versos
sin un esfuerzo, sin culpa ni dolor.
Y se abre en el suelo la voz de mi pueblo
que llora el hambre desde el pabellón.
Cuenta la aurora las madres aladas,
en la cornisa: ni olvido, ni perdón.
Cuentan las flores caídas del alma;
alientan conciencia, memoria y amor.
cuentan las sombras que hay en el sol
y cuenta la historia el sentir del poeta
que se desangra en su revolución.
Cuéntame qué hay en tu alma clara
en la hora máxima del vuelo mayor
y cuéntame por qué enaltece la mañana
cuando despierta en tus ojos canción.
Cuenta la aurora las manos tomadas,
en la frescura del sueño mejor.
Cuenta el deseo que existe en mis cuerdas
que hagas cimientos con esta canción.
Cuentan de límites, de las fronteras,
de divisiones entre los hermanos
y cuentan que dios se alejó de la tierra
y se abrazó con tus venas al sol.
Cuéntame cómo compones mis versos
sin un esfuerzo, sin culpa ni dolor.
Y se abre en el suelo la voz de mi pueblo
que llora el hambre desde el pabellón.
Cuenta la aurora las madres aladas,
en la cornisa: ni olvido, ni perdón.
Cuentan las flores caídas del alma;
alientan conciencia, memoria y amor.
×
![]()
Note for non-Italian users: Sorry, though the interface of this website is translated into English, most commentaries and biographies are in Italian and/or in other languages like French, German, Spanish, Russian etc.
