E' una piccola storia la mia storia
è una storia così piccola la mia
dentro la grande storia
quella che fa le guerre
prende lo spazio
di un breve viaggio
questa storia
è un viaggio sull'acqua del mio lago
pochi metri per raggiungere l'altra riva
su brevi onde lucide di sole
prende solo il tempo di un pensiero
è il novembre del '44
un batter di ciglia sull'acqua
il tuffo di un pesce davanti a prua
poi l'aria posata sul lago
stretta nel cerchio delle montagne
si riempie del rombo oscuro di ali
che il mio tempo è un tempo di guerra
E questa guerra è una guerra grande
di quelle che fa la grande storia
che sulle mani alzate a salutare
fa mitraglia e sangue
e quasi ancora non ci si crede
di entrare anche noi nella grande storia
col nostro sangue senza nome
che si mescola all'acqua
E ci raggiunge la guerra prima dell'altra riva
si porta via il mio pallone di cuoio
strappa il figlio all'abbraccio di sua madre
ferma per sempre il viaggio di tanta gente
nessuna divisa di soldato tra i caduti
su quel battello ormai alla deriva
e nessuno a salutare il ritorno
degli aerei inglesi verso le montagne
poi le onde ritornano blu,
calme tra il legno e la riva
e il cielo le aiuta a lavare
il sacrificio di tanti innocenti
Ma come saprete dalla storia
non si è fatto buio sulla terra
da mezzogiorno alle tre quella domenica
e non è ancora giunto il tempo
di quando le piccole storie
avranno il fiato che basta
a cambiare la storia, la storia
E' una piccola storia la mia storia
è una storia così piccola la mia
dentro la grande storia
quella che fa le guerre
E' una storia da piccolo la mia
che quasi non riesco a raccontare
ma che non posso scordare
perché non si può scordare
è una storia così piccola la mia
dentro la grande storia
quella che fa le guerre
prende lo spazio
di un breve viaggio
questa storia
è un viaggio sull'acqua del mio lago
pochi metri per raggiungere l'altra riva
su brevi onde lucide di sole
prende solo il tempo di un pensiero
è il novembre del '44
un batter di ciglia sull'acqua
il tuffo di un pesce davanti a prua
poi l'aria posata sul lago
stretta nel cerchio delle montagne
si riempie del rombo oscuro di ali
che il mio tempo è un tempo di guerra
E questa guerra è una guerra grande
di quelle che fa la grande storia
che sulle mani alzate a salutare
fa mitraglia e sangue
e quasi ancora non ci si crede
di entrare anche noi nella grande storia
col nostro sangue senza nome
che si mescola all'acqua
E ci raggiunge la guerra prima dell'altra riva
si porta via il mio pallone di cuoio
strappa il figlio all'abbraccio di sua madre
ferma per sempre il viaggio di tanta gente
nessuna divisa di soldato tra i caduti
su quel battello ormai alla deriva
e nessuno a salutare il ritorno
degli aerei inglesi verso le montagne
poi le onde ritornano blu,
calme tra il legno e la riva
e il cielo le aiuta a lavare
il sacrificio di tanti innocenti
Ma come saprete dalla storia
non si è fatto buio sulla terra
da mezzogiorno alle tre quella domenica
e non è ancora giunto il tempo
di quando le piccole storie
avranno il fiato che basta
a cambiare la storia, la storia
E' una piccola storia la mia storia
è una storia così piccola la mia
dentro la grande storia
quella che fa le guerre
E' una storia da piccolo la mia
che quasi non riesco a raccontare
ma che non posso scordare
perché non si può scordare
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