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Ultimo volo [Orazione civile per Ustica]

Pippo Pollina
Languages: Italian, Sicilian




Ultimo volo


Orazione civile per Ustica



ulvol messagg


MONOLOGO PRIMO


Volare è un'arte




In fondo volare è un'arte. E quando le correnti ascensionali sostengono le rapide intese verso le alture, allora si raggiunge il sublime che è disegnato nel cielo: quel vortice di immenso che anche le anime antiche hanno colorato di un intatto mistero. Sarei ipocrita se non confessassi di avere sempre invidiato nei volatili la libertà di azione. La possibilità di improvvisare piroette e giravolte, di giocare coi flutti d'aria con la confidenza sfacciata del fuoriclasse.
Io invece, dall'alto dei miei diecimila metri, osservavo gli uccelli sul Pacifico e mi chiedevo se mai, un giorno, sarei riuscito a farmeli amici. Loro, che al mio passaggio si tenevano larghi e rallentavano attoniti all'ansimare dei miei polmoni di acciaio.
Ma tutto questo è solo un ricordo. Sono nato negli anni sessanta in un paese molto lontano da qui. Le mie rotte d'allora erano quelle che collegavano, per conto di una linea americana, le isole Hawaii. Lavoro duro di routine. Trasportavo pesce destinato ai mercati ittici di quell'arcipelago appena divenuto l'ennesima e ultima stelletta sulla bandiera degli Stati Uniti d'America.
A quel tempo non conoscevo il traffico spasmodico e nervoso dei vostri aeroporti europei, le attese in fila per un decollo in gravoso ritardo. Nulla sapevo dei cieli intasati di questo pezzo di pianeta che si chiama Europa. E poi, soprattutto, quasi niente sapevo degli umani. Ne ospitavo pochissimi a bordo. Solo i piloti che mi guidavano a occhi chiusi fra gli spazi aperti del cielo sull'oceano.
Poi, un bel giorno, la mia vita cambiò. Andai a vivere nel vecchio continente e presi servizio presso la compagnia ITAVIA, nella penisola italiana. Era l'inizio degli anni settanta e quando arrivai scoprii un paese in forte trasformazione, uno sviluppo di vita e di tecnologia che un giorno o l'altro – lo sapevo – mi avrebbe messo fuorigioco. Ma ero giovane allora e non temevo la concorrenza perché la mia fibra era fortissima e io ero stato creato per lavorare di giorno e di notte. Anche le intemperie o le turbolenze non mi hanno mai preoccupato. Qualche apprensione, invece, specie in principio, mi veniva dall'intenso traffico, dal continuo incrociare quei miei fratelli che immaginavo stressati da tanta frenesia. Ma ben presto mi ci abituai, grazie anche alla serenità che mi veniva dal personale di bordo, da quegli umani con cui condividevo il lavoro. Presi a percorrere instancabile quei corridoi di cielo che univano le punte estreme di questo paese, da nord a sud, dalle isole alle città industriali appena sotto la larga arcata di montagne che chiamate Alpi. Così, in poco tempo, ospitai decine di migliaia di passeggeri e finii con l'ignorare lo stress di questo mondo nevrotico e sempre all'apparente ricerca di chissà che cosa.
Fino al 27 giugno del 1980 avevo accumulato la bellezza di 9000 decolli e altrettanti atterraggi. 9000 voli tutti impressi nella mia memoria di pachiderma dei cieli. Quel giorno lo ricordo molto bene: partimmo con circa due ore di ritardo, ma non certo per colpa mia. Anzi, contavo di recuperare qualche minuto nella speranza che il pilota mi desse il benestare per un'accelerata in aerovia. Il sole era scomparso da poco alla mia destra e con lo sguardo osservavo altri aerei che volavano lontano. Altri ancora, invece, sembravano volerci sfiorare per quanto osassero accostarsi a noi. Strano, pensai. Aerei civili e militari, di varie nazionalità, sembravano addensarsi rapidi in un vorticoso andirivieni di mosse incomprensibili, Cosa mai potrà accadere? - mi chiesi. E mi abbandonai al vento lieve di quella sera di prima estate di cui mai avrei conosciuto il nome.


Douglas DC9 Itavia I-TIGI, Aeroporto di Basilea, 1972.
Douglas DC9 Itavia I-TIGI, Aeroporto di Basilea, 1972.



CANZONE PRIMA








A sud di questo melodramma sparirei
E col cipiglio di vacanza senza remi
Col muso eretto fra le nuvole e i teoremi
Solco le Apuane, i mari e i Pirenei.

Che io di sogni nel mio piccolo ne ho avuti
E questo cielo sul Tirreno li ha raccolti
E questo cielo che è sereno li ha tradotti
A quattro venti e alle bordate fra i viadotti.

Portami lontano, amico mio
Fra le arie buone e i fiumi di gennaio
Prendimi per mano, amico mio
Che l'altr'America è un candore di granaio.

Che questo oceano che ci sembra non finire
È solo un inganno fatto apposta per colpire
Che questo oceano che ci sembra mai finire
È solo un trucco per indurci a rinunciare.

Che io di viaggi me ne intendo e di tristezze,
Che quante volte avrei piantato armi e bagagli
A sorvolare le colline fra le brezze,
A salutare i cormorani fra gli scogli.

Che i legni i chiodi e le lamiere che io indosso
Tutte le lingue e le bestemmie hanno sentito
E ogni parola sconosciuta hanno capito
E ogni colpevole silenzio hanno creduto.

Portami lontano, amico mio
Che d'altre rotte abbiamo voglia e di pianure
Prendimi per mano, amico mio
Che già intravedo le campagne e le radure.

Che questo viaggio che ci sembra mai finire
È solo un abbaglio, e prima o poi dovrà svanire
Che questo viaggio che ci sembra non finire
Al sole del mattino o all'imbrunire?

Portami lontano, amico mio
Fra le arie buone e i fiumi di gennaio
Prendimi per mano, amico mio
Che l'altr'America è un candore di granaio.

Che questo oceano che ci sembra non finire
È solo un inganno fatto apposta per colpire
Che questo oceano che ci sembra mai finire
È solo un trucco per indurci a rinunciare.



MONOLOGO SECONDO


Negli abissi

Visto da questi abissi, il mare è un'altra cosa. Non ci sono pesci colorati ad accarezzare i resti della mia carcassa né apparenti forme di vita; non si odono le voci dei bagnanti né i motori delle grandi navi, e neanche i misteriosi sottomarini arrivano qui. Ma si avverte sempre un soffio d'esistenza nella percezione di ogni organismo unicellulare, di ogni alga informe.
Talvolta, dal fondo sabbioso, un improvviso flutto d'aria calda ribadisce che ovunque, anche nei luoghi più remoti di questo pianeta, le leggi della vita sono sempre più forti di ogni digressione nichilista.
Da anni mi trovo quaggiù, ma l'attesa non mi ferisce perché io sento che qualcosa o qualcuno verrà a tirarmi fuori. Mi trovo a circa 3800 metri di profondità, in un punto in cui la mia cecità è totale. Un luogo geografico ove i fondali del mare Tirreno digradano in picchiata come a cercare il centro della terra.
Che ironia della sorte.
Che gioco beffardo, per me, essere qui.
Abituato com'ero a guardare tutto dall'alto, a dominare il silenzio da quote e atmosfere immense, osservo ciò che posso, con queste membra dimesse, dal fondo di ogni fondale, dal suolo di ogni suolo, dal selciato esemplare e basico su cui tutto si regge.
Ora so cos'è il silenzio.
Non quello pieno d'aria e di luci in lontananza, né quello delle vette inarrivabili. Quel silenzio pieno di vento che taglia il crepuscolo e richiama la somma di ogni armonia, di ogni lamento geometrico, di ogni suono riverberato appena.
No. Qui il silenzio è assoluto. È un'iperbole impazzita che ritorce il vuoto del suo inutile replicarsi. Qui il silenzio è opaco e sordo come in una cella asettica dove niente sembra potevi accadere.
Ed è proprio questo che, più di ogni altra solitudine, mi angoscia.
L'annullamento dei ritmi del giorno e della notte, del loro raccontarsi con i suoni e con i colori della vita. Ma io esisto.
Io esisto perché devo...perché attendo in questa oscurità che arrivi un baluginio. Un fendente di luce amica che possa destarmi dal sonno in cui mi hanno costretto. E da questo silenzio che è un frastuono di voci e di grida per il mio grembo offeso e gravido.


Resti del DC9 Itavia sul fondo marino.
Resti del DC9 Itavia sul fondo marino.



CANZONE SECONDA








È presto per sapere se ti rincontrerò
In questa, un'altra vita
O in un'altra realtà
In un altro quartiere
Oppure un altro corpo
Di questa misteriosa immensità.

È presto per sapere
Se un giorno avrò due occhi
Due mani per accarezzarti un po'
Due braccia per tenerti
E fingere di averti
Per sempre come allora...

È presto per sapere
Se un giorno ci sarà
Un'altra dimensione o un'altra città
Un'altra melodia, un battito, un sorriso,
Una ruga del viso
A dire la beltà

Di questo nostro amore
Che valica confini
Che non conosce limiti
Che ha fatto della luce e della verità
La sua canzone,
La sua nobiltà

Amore amore amore amore
Misterioso sei tu...
Amore amore amore amore
Generoso sei tu...
Amore amore amore amore
Valoroso sei tu...
Amore amore amore amore
Generoso sei tu...



MONOLOGO TERZO


Pratica Di Mare


Qualcuno mi ha portato qui.
Se alzo lo sguardo vedo un rettangolo di cielo pieno di alluminio e di plastiche verdastri. E attorno un involucro di metallo a sostenere ciò che di me è rimasto -le mie ali, la mia prua come un becco di rapace ormai démodé-, il mio corpo bianco e rosso ricomposto con una pazienza certosina e ogni frammento sfigurato è stato catalogato, numerato, esaminato, analizzato e montato in un allucinante puzzle.
Ogni tanto la gigantesca saracinesca di questo luogo polveroso si apre, si odono voci che parlano lingue diverse: l'italiano, l'inglese, il francese...Ma soprattutto si sente il mare. L'aria salmastra entra come un sotterfugio nei rari momenti di apertura di questo hangar, e mi fa capire quanto vicini siamo alla costa.
Mi hanno posto con la pancia a terra, ma dalla mia prospettiva vedo esattamente ogni cosa recuperata a più riprese dal fondo del mare: i bagagli dei miei passeggeri, i loro libri, le poltrone, i salvagente... Ci sono borse e scatole piene di oggetti, ci sono bambole e altri giocattoli, giornali, pezzi di legno e di lamiera di incerta provenienza, non ancora identificati nel quadro generale del mosaico che rappresento. Su ogni frammento un numero. Sopra ogni cifra un codice da interpretare.
Col passare degli anni, negli anfratti più remoti del mio corpo si sono annidati animali di ogni tipo: centinaia di insetti, di aracnidi, topi e ratti di ogni specie, ma anche serpenti, piccole e velenose vipere che si nascondono fra i miei tubi metallici ed escono a caccia quando i morsi della fame si fanno sentire.
Ma io, io non sono solo qui. Davanti a me c'è qualcun altro.
E talvolta mi chiedo se sia un caso che ci abbiano messi di fronte. Come a ribadire, nel gioco simbolico dei contrari, la nostra fatale e comune appartenenza, l'assurdità della vita, che nella somma algebrica dei suoi momenti ne evidenzia uno dichiarandolo mera essenza del suo significato. Il sommo sunto della sua ragion d'essere.
Noi ci siamo già incontrati una volta, fra le note di ben altra sinfonia, sotto un altro pezzo di cielo. Sotto gli occhi della tigre della quale presto avremmo sentito gli artigli.


I resti del DC9 ricomposti nell'hangar della base militare di Pratica Di Mare, con gli scatoloni contenenti gli oggetti recuperati.
I resti del DC9 ricomposti nell'hangar della base militare di Pratica Di Mare, con gli scatoloni contenenti gli oggetti recuperati.



CANZONE TERZA








Tempo che va tempo che viene
Che illude e illumina queste sere
Tempo che sfiora tempo che sfugge
Tempo che rimane tempo che strugge
Tempo da ricordare e da dimenticare
Da stringere al petto da portare all'altare
Tempo da perdere e da guadagnare
Tempo prezioso da recuperare
Tempo per intenderci e tempo per scoprire
Tempo per amare e tempo da dedicare
Tempo per conoscersi e tempo da carpire
Al tempo che ci è dato, al tempo risparmiato.

Tempo che piove e tempo che fa sole
Tempo che passa che a fermarci fa male
Tempo per fare e tempo per pensare
Tempo che arriva pronto per ripartire
Tempo da lupi coi fulmini sul mare
C'è sempre tempo per cambiare
Tempo da vivere e tempo da rischiare
Un'intera vita per un tempo migliore
Tempo per intenderci e tempo per scoprire
Tempo per amare e tempo da dedicare
Tempo per conoscersi e tempo da carpire
Al tempo che ci è dato, al tempo risparmiato.


MONOLOGO QUARTO


A tu per tu con il Mig


Fratello...
Io non nutro alcun rancore nei tuoi confronti.
Chiunque tu sia, per qualunque compito sia stato creato, qualsiasi intento nascondessi fra le tue rapide giravolte nei cieli, io semplicemente, non ti odio.
Lo so che non puoi parlare, che non puoi ascoltare.
Lo so che non hai coscienza alcuna.
Ma so che il destino ha voluto farci incontrare nell'attimo fatale che disegna il solco fra la vita e il suo contrario.
E se la tua sagoma ha sfiorato la mia, se il tuo profilo breve si è celato nel cono d'ombra del mio mantice di cavalli impazzito dal dolore e dalle ferite che solo un vigliacco poteva infliggermi. Ebbene, ironia della sorte, ora noi ci troviamo qui. Di nuovo. L'uno di fronte all'altro. Uniti per sempre da una storia che non è più soltanto la mia o la tua. E nemmeno delle ottantuno anime che da quel giorno io rappresento. No. Questa, oggi, è la storia di tutti.
È la storia di chi lavora, di chi viaggia, di chi studia, di chi si impegna e di chi si diverte; di chi opera alla luce del sole e di chi trama nel segreto di quattro mura. È storia che appartiene a tutti coloro che hanno inteso il mio e anche il tuo sacrificio. Ed è storia che si ripete idealmente ogni qualvolta un nostro fratello alato si leva al cielo, ogni volta che la sua rotta si profila nel quadrante luminoso del pannello di comando. Ogni volta che un viaggiatore si reca ignaro sulla soglia che lo separa dal vuoto.
Sarà così fino a quando coloro che sanno non decideranno di raccontare ciò che noi -io e te- abbiamo avuto le ventura di vivere sulla nostra pelle di metallo.
Fin quando la dignità di queste 81 anime -nonché quella del tuo pilota- sarà calpestata dalla menzogna e dal raggiro, noi sventoleremo le bandiere della memoria.
E se a te, fratello, non sarà dato modo, allora vorrà dire che sarò io a farlo per entrambi.
Ché per questo siamo stati chiamati a testimoniare. E, nell'oscurità dei vizi incomprensibili degli umani, a resistere.


Castelsilano (Crotone), località Timpa delle Magare. Alcuni resti del MIG-23 libico ritrovati il 6 novembre 1990; i primi e il corpo del pilota erano stati ritrovati il 18 luglio 1980. L'autopsia del pilota è sparita misteriosamente.
Castelsilano (Crotone), località Timpa delle Magare. Alcuni resti del MIG-23 libico ritrovati il 6 novembre 1990; i primi e il corpo del pilota erano stati ritrovati il 18 luglio 1980. L'autopsia del pilota è sparita misteriosamente.


CANZONE QUARTA








Na stizza di munnu ti vulissi dari
Rintra li negghi ri stu celu anticu
Nu ciavuru tunnu di sti mani ranni
Rintra li vogghi ri stu viddìcu
E chianciu sinza sapiri nenti
E nenti io vogghiu sapiri
Sulu li to occhi mi ponnu taliari
Sulu li to pinseri mi ponnu tuccari.

Na stizza di munnu ti vulissi dari
Rintra li negghi ri stu celu anticu
Nu ciavuru tunnu di sti mani ranni
Rintra li vogghi ri stu viddìcu
E chianciu sinza sapiri nenti
E nenti io vogghiu sapiri
Sulu li to occhi mi ponnu taliari
Sulu li to pinseri mi ponnu tuccari.

E chianciu sinza sapiri nenti
E nenti io vogghiu sapiri
Sulu li to occhi mi ponnu taliari
Sulu li to pinseri mi ponnu tuccari.

Na stizza di ventu mi catamia lu cori
Che è nivura di petra ri lava
N'anticchia di suli m'arruspigghia la peddi
Che mi quaria li brazza li manu lu coddu
Amuri lu sai ca lu tempu è un cavaddu
Biancu di ciuri e di razza patruna
Amuri lu sai ca lu tempu pirdutu
È russu di sangu e nun pirduna.

Amuri lu sai ca lu tempu è na stidda
C'è cu lu chianci, c'è cu l'addisìa
e c'è cu lu perdi jucannu e s'annaca,
Ma io lu me tempu lu dugnu a tia.

[Traduzione italiana di RV]

Una goccia di mondo ti vorrei dare
dentro alle nebbie di questo cielo antico
un profumo rotondo di queste mani grandi
dentro alle voglie di questo ombelico
e piango senza sapere niente
e niente voglio sapere
solo i tuoi occhi mi possono guardare
solo i tuoi pensieri mi possono toccare.

Una goccia di mondo ti vorrei dare
dentro alle nebbie di questo cielo antico
un profumo rotondo di queste mani grandi
dentro alle voglie di questo ombelico
e piango senza sapere niente
e niente voglio sapere
solo i tuoi occhi mi possono guardare
solo i tuoi pensieri mi possono toccare.

E piango senza sapere niente
e niente voglio sapere
solo i tuoi occhi mi possono guardare
solo i tuoi pensieri mi possono toccare.

Una goccia di vento mi muove il cuore
che nera di pietra di lava
un po' di sole mi risveglia la pelle
che mi scalda le braccia le mani il collo
amore lo sai che il tempo è un cavallo
biancofiore e di razza padrona
amore lo sai che il tempo perduto
è rosso di sangue e non perdona.

Amore lo sai che il tempo è una stella
c'è chi lo piange, c'è chi lo brama
e c'è chi lo perde al gioco e si trastulla,
io il mio tempo lo dono a te.



MONOLOGO QUINTO


Verso Bologna

La conosco questa strada. Quante volte l'ho dominata dall'alto delle mie rotte in aerovia?
Certo, è bizzarro percorrerla così...sul solco di questa striscia di nero asfalto, scortati da scatole di lamiere azzurre lampeggianti, senza una torre di controllo a autorizzarci il volo.
E anche se non vi sono radar a sorvegliare la nostra rotta, c'è tutto un mondo che sembra scrutarci sornione, con l'aria di chi sbircia da un buco della serratura.
Ecco, in questo momento mi sento come un ciclista in apnea, con le caviglie e i polpacci tesi in procinto di una fuga in salita... col pubblico ai lati che trattiene il fiato in gola certo che qualcosa di importante stia per accadere.
Ma è solo il mio ultimo viaggio.
Lasciato definitivamente il freddo container di una zona militare nei pressi del mare Tirreno, ove ho soggiornato a lungo, mi aspetta la mia nuova e ultima casa.
In quella città, Bologna, dove tutto ha avuto inizio.
Ma ora sono stanco, molto stanco. Sento il peso delle intemperie, della salsedine che mi ha trapassato le ossa per tanti anni.
Sento, a ogni sobbalzo del TIR sul selciato imperfetto di questa autostrada, ogni artrosi, ogni microfrattura, ogni lesione mal sanata.
Spero sarà accogliente la mia nuova dimora.
Che possa ospitarmi con grazia, magari elevato su un palco a soddisfare quel po' di ridicola vanità che ogni velivolo, anche vecchio e malandato come me, possiede.
Per mostrare a tutti quale gioiello di aerodinamica e di tecnologia fui un tempo.
Il mio viaggio, intanto, continua e dall'alto Lazio passo le dolci colline che, attraverso l'Umbria, portano dritte alla bassa Toscana.
Come sono belle queste vallate e com'è strano vederle da così vicino...
Ho l'impressione che se allungassi le ali potrei persino toccarle.
Datemi il tempo per fissarle a mente. Ora. Prima che la pianura diradi i promontori a ogni curva e apra le sue porte all'orizzonte sull'Adriatico. Prima che la notte arrivi a nascondere i sogni fantasticati durante il giorno, quelli di cui mi nutro per assaporare un briciolo della perduta libertà.


Il trasporto dei resti del DC9 Itavia a Bologna, nel giugno 2007. Furono utilizzati 15 camion dei Vigili del Fuoco.
Il trasporto dei resti del DC9 Itavia a Bologna, nel giugno 2007. Furono utilizzati 15 camion dei Vigili del Fuoco.



CANZONE QUINTA









Ingannano i primi ascolti
Come quegli amori di quartiere
O quelli nati nelle spiagge dell'Adriatico
Così fragili e sottili
Che al primo vento d'autunno
Si vestono di carta e volano via
Ingannano i primi fuochi
Che il cavallo è in piedi e scalpita
Ma solo il fiato ci dirà
Del suo passato
Del suo lento camminare
Della sua biada al mattino
Delle sue corse oltre il giardino...

Dammi allora
E non chiedere mai chi sono
Né da dove vengo
Né dove me ne andrò.
Prendi allora
Che questa cena è pronta
Che questo vino è dolce
Che questa luna è irripetibile e lo sai...

Ingannano i primi tremori
Che a tutto siamo pronti
Che il peggio è men che male
E il male è poco e poco offende
E come l'aria ci rigenera la fronte...
Ingannano i primi ascolti
Come promesse vane
Come certe canzoni
Che non fan battere il cuore
Come la vita intera
A rincorrere il senso
Il richiamo amico della sera.

Dammi allora
E non chiedere mai chi sono
Né da dove vengo
Né dove me ne andrò.
Prendi allora
Che questa cena è pronta
Che questo vino è dolce
Che questa luna è irripetibile e lo sai...



MONOLOGO SESTO


Simulacro


Col tempo si diventa fatalisti e l'età della ragione si riduce ad un afflato obliquo, accennato sopra i residui segmenti della memoria.
Oggi ho soprattutto bisogno di sentirmi felice, di guardare avanti senza quel sorriso stranito da clown qualunque di un circo di periferia che si appresta all'ultimo numero, al termine di una lunga ma incerta carriera.
È così che mi penso: Un minareto a forma di velivolo assurto a scomodo portavoce di un popolo mai assentatosi veramente. Perché nelle mie lamiere v'è il concentrato materiale di ogni molecola, di ogni citoplasma, di ogni acido desossiribonucleico rubato alla vita.
Sono passate quindi 27 primavere da quell'infausto 27 giugno del 1980. E oggi contiamo l'anno 2007. Forse per fatalità o per un'oscura convergenza astrologica, ma in esso si cela l'essenza numerologica della cifra tre volte ripetuta.
Tre volte 27 -appunto-, che sommati ci danno 81. Come il numero delle anime che ho adottato a partire da quel giorno.
E se la cabala è un sunto di superiore conoscenza, il ricettacolo aritmetico del nostro essere qui, adesso, allora io, sì, mi sento felice.
Felice di ricordarvi ciò che mai più, in questo o in un qualunque altro paese della terra, dovrà accadere. Ma è giusto che sia io a parlare?
A puntare, con il mio verbo silente, l'indice contro la mano assassina?
È giusto che sia io a dare una risposta alle migliaia e migliaia di persone che da anni, sempre, chiedono solo un po' di giustizia per amore della verità? E un po' di verità per amore della giustizia?
Potrò mai sostituirmi alla voce forte e integra dell'uomo?
Dell'Uomo con la U maiuscola?
Di quell'essere al quale ho sempre donato i miei servigi, dal quale e per il quale sono stato creato?
No. Questo non rientra nel compito che mi è stato assegnato.
Io sono qua per amore.
Perché è per amore, e solo per quello, che mi hanno ricomposto in un mosaico di dolore e di passione.
Perché è per amore, e solo per quello, che mi hanno insegnato a parlare e a guardarvi negli occhi.
Perché è per amore, e solo per quello, che ho accettato l'idea di impersonare il simulacro che ora divento.


ulvol mappa



CANZONE SESTA









Oggi è uno di quei giorni in cui ascolto le parole del cielo
Come quegli animali infelici fuori aspettando le piogge
Come gli indiani con le orecchie sulla terra e i cavalli al galoppo
Come i torrenti in odore delle rapide sfiorando le sabbie.

E se il mio tempo è un granello di polvere un pulviscolo di stelle
Che non si trova più nel calendario né nelle pagine gialle
Se il mio destino l'avete scritto su un muro di carta e catrame
La mia memoria me la gioco a dadi e sulla sponda di un fiume.

Oggi ho bisogno di un cenno di un segnale particolare
Una luce che mi colga nel mio ventre nel mio peregrinare
Fra le vostre coscienze o fra quello che ne rimane
Non più in fondo al mare
Ma sulla mia pelle e le mie ali.

C'è una brezza crudele che spinge le mie ossa d'airone
Che son forti e portano in grembo migliaia di cuori,
Ciascuno con una promessa da raccontare,
Un passato, un futuro, un dolore da ricordare

Oggi è uno di quei giorni in cui credo alle parole del cielo
Cupo e minaccioso, un sentiero di nuvole scure,
Un cattivo presagio, una minaccia da dimenticare,
Un tremore di terra che scuote perfino le viscere del mare.

Attraverso le rotte del mondo io di bellezza ne vedo,
Mentre lascio una firma di fiamma che spettina il cielo,
Fioriranno i ciliegi, sorrideranno al mio passaggio
I viandanti, gli gnomi, le spose candide di maggio

E se qualcuno si è illuso di mischiare bene le carte
Di nascondere la sua vergogna fra i giochi della malasorte
Di regalare al futuro e ai fratelli un mattino normale
Ma non c'è più niente di normale e non c'è futuro che non faccia male.

Chi ha rubato il sonno alle madri e sparso gemme nel vento?
Chi ha sottratto il sorriso ai bambini e di colpo l'ha spento?
Chi ha spezzato i polmoni d'acciaio del colosso volante?
Chi ha giocato da baro sapendo che c'era un perdente?

E ora nella vertigine, mentre sprofondo nel vuoto,
Avverto nei sensi la pace di un luogo remoto,
Le vette inaccessibili e i ghiacci che ho già trasvolato
Dove regna il silenzio, dove l'uomo non è mai stato

E mi sembra di vederle le iene nella stanza dei bottoni
Con uniformi di cartapesta a decidere i cattivi e i buoni
Stravaccati in poltrone di pelle, ché non si rischia niente
Con l'arroganza del potere e l'indifferenza di certa gente

Eppure la storia va avanti non conosce padroni,
Anche a quelli che muovono i fili un giorno tremeranno le mani,
Perché esiste un passaggio comune, un comune destino
Che fa più vita la vita e non fa sconti a nessuno

Torneranno le stagioni di sempre per chi ha vinto e perduto.
Per chi ha avuto una sorte beffarda e anche per chi ha taciuto
E a ciascuno toccherà fare i conti senza un ma senza un se
Alla fine del giorno resteranno gli avanzi di qualche perché. 1


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