America, America.
Il mito di povera gente,
palestra che insegna la vita,
romantica quasi sperduta,
risposte nessuno di dà.
America, America.
Teatro di storie di vita,
la gente che muore per strada,
nessuno si china a guardare,
i morti rimangono là.
Eppure tu sei la terra
che nella logica del fine
ogni uomo trova là:
La libertà.
Si, ma, però, chissà
se in America la pace ci sarà.
Si, ma, però, chissà
il petrolio, quando finirà.
America, America.
Le torri gemelle crollate,
vendetta chiamata per nome,
un popolo onora la morte,
tu segui la stessa sua sorte.
America, America.
Le bombe non fanno la pace,
ma uomini vestono bombe
con menti viziate dall'odio,
un odio che morte ti dà.
Eppure tu sei la terra
che nella logica del fine
ogni uomo trova là:
La libertà.
Si, ma, però, chissà
se in America la guerra ci sarà.
Si, ma, però, chissà,
il petrolio, quando finirà.
Il mito di povera gente,
palestra che insegna la vita,
romantica quasi sperduta,
risposte nessuno di dà.
America, America.
Teatro di storie di vita,
la gente che muore per strada,
nessuno si china a guardare,
i morti rimangono là.
Eppure tu sei la terra
che nella logica del fine
ogni uomo trova là:
La libertà.
Si, ma, però, chissà
se in America la pace ci sarà.
Si, ma, però, chissà
il petrolio, quando finirà.
America, America.
Le torri gemelle crollate,
vendetta chiamata per nome,
un popolo onora la morte,
tu segui la stessa sua sorte.
America, America.
Le bombe non fanno la pace,
ma uomini vestono bombe
con menti viziate dall'odio,
un odio che morte ti dà.
Eppure tu sei la terra
che nella logica del fine
ogni uomo trova là:
La libertà.
Si, ma, però, chissà
se in America la guerra ci sarà.
Si, ma, però, chissà,
il petrolio, quando finirà.
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