Vapeurs, brumes et rosées,
Heureux sur la terre trempée,
Escargots des routes de bave brillante,
Que la soif de liberté tourmente,
Nous glissions solennels comme des bateaux,
Nous étions rois dans ce monde de boue et d'eau,
De lichens, de racines, de sable humide et de pierres.
Passe le coquelet avec son bec de fer
Qui pique, qui pique, qui pique encore
Et qui nous picore.
Marqués au feu de la siccité,
Confinés dans ce refuge de béton et d'acier,
Nous sommes les escargots
Qui portons la prison sur notre dos.
Après des siècles de métamorphose
Nous voici, racrapotés dans cette coquille,
Enveloppés de fermetures, exilés de toute chose,
Escargots face doigts qui grappillent
Comment ne pas soupçonner
L'histoire cachée dans cette main,
Où se lisent nos lendemains
Ni l'art avec lequel nous serons "purgés",
Cuits, assaisonnés et, finalement, mangés.
Arrive le cuisinier
Avec sa toque et son tablier
Qui nous tourne et nous retourne encore
Et qui gourmand, des yeux déjà nous dévore.
Heureux sur la terre trempée,
Escargots des routes de bave brillante,
Que la soif de liberté tourmente,
Nous glissions solennels comme des bateaux,
Nous étions rois dans ce monde de boue et d'eau,
De lichens, de racines, de sable humide et de pierres.
Passe le coquelet avec son bec de fer
Qui pique, qui pique, qui pique encore
Et qui nous picore.
Marqués au feu de la siccité,
Confinés dans ce refuge de béton et d'acier,
Nous sommes les escargots
Qui portons la prison sur notre dos.
Après des siècles de métamorphose
Nous voici, racrapotés dans cette coquille,
Enveloppés de fermetures, exilés de toute chose,
Escargots face doigts qui grappillent
Comment ne pas soupçonner
L'histoire cachée dans cette main,
Où se lisent nos lendemains
Ni l'art avec lequel nous serons "purgés",
Cuits, assaisonnés et, finalement, mangés.
Arrive le cuisinier
Avec sa toque et son tablier
Qui nous tourne et nous retourne encore
Et qui gourmand, des yeux déjà nous dévore.
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