Guantanamera
Autori Vari / Different Authors / Différents AuteursVersione italiana di Gianni Guadalupi, da: questa pagina | |
Yo soy un hombre sincero De donde crece la palma, Y antes de morirme quiero Echar mis versos del alma. Yo vengo de todas partes, Y hacia todas partes voy: Arte soy entre las artes, En los montes, monte soy. Yo sé los nombres extraños De las yerbas y las flores, Y de mortales engaños, Y de sublimes dolores. Yo he visto en la noche oscura Llover sobre mi cabeza Los rayos de lumbre pura De la divina belleza. Alas nacer vi en los hombros De las mujeres hermosas: Y salir de los escombros Volando las mariposas. He visto vivir a un hombre Con el puñal al costado, Sin decir jamás el nombre De aquella que lo ha matado. Rápida como un reflejo, Dos veces vi el alma, dos: Cuando murió el pobre viejo, Cuando ella me dijo adiós. Temblé una vez, -en la reja, A la entrada de la viña, - Cuando la bárbara abeja Picó en la frente a mi niña. Gocé una vez, de tal suerte Que gocé cual nunca: - cuando La sentencia de mi muerte Leyó el alcaide llorando. Oigo un suspiro, a través De las tierras y la mar, Y no es un suspiro, - es Que mi hijo va a despertar. Si dicen que del joyero Tome la joya mejor, Tomo a un amigo sincero Y pongo a un lado el amor. Yo he visto al águila herida Volar al azul sereno, Y morir en su guarida La víbora del veneno. Yo sé bien que cuando el mundo Cede, livido, al descanso, Sobre el silencio profundo Murmura el arroyo manso. Yo he puesto la mano osada, De horror y júbilo yerta, Sobre la estrella apagada Que cayó frente a mi puerta. Oculto en mi pecho bravo La pena que me lo hiere: El hijo de un pueblo esclavo Vive poe él, calla, y muerte. Todo es hermoso y constante, Todo es música y razón, Y todo, como el diamante, Antes que luz es carbón. Yo sé que el necio se entierra Con gran lujo y con gran llanto, - Y que no hay fruta en la tierra Como la del camposanto. Callo, y entiendo, y me quito La pompa del rimador: Cuelgo de un árbol marchito Mi muceta de doctor. | IO SONO UN UOMO SINCERO Io sono un uomo sincero di dove cresce la palma, e voglio, prima di morire, dall'anima far uscire i miei versi. Io vengo da qualsiasi parte, e in qualsiasi parte vado. Arte sono fra le arti, nelle selve, selva sono. Conosco gli strani nomi delle erbe e dei fiori, e di mortali inganni, e di sublimi dolori. Ho visto nella notte oscura piover sopra la mia testa i raggi di luce pura della divina bellezza. Sulle spalle delle donne più belle ho visto spuntare le ali, e dai frantumi del bozzolo volar fuori le farfalle. Ho visto un uomo vivere con un pugnale nel petto, senza mai pronunciare il nome di colei che l'aveva ucciso. Fugace, come un riflesso, l'anima ho visto due volte: quando morì il povero vecchio, e quando lei mi disse addio. Ho tremato una volta, - al cancello che si apre sulla vigna - quando la barbara ape punse in fronte la mia bambina. Una volta ho gioito, come non avevo gioito mai: quando la mia condanna a morte lesse il giudice piangendo. Sento un sospiro che viene di là dalle terre e dal mare, e non è un sospiro, è mio figlio che si sta per risvegliare. Se mi dicono: dallo scrigno scegli il gioiello migliore, scelgo un amico sincero e lascio da parte l'amore. Ho visto l'aquila ferita volare nel cielo sereno, e morire nella tana la vipera del suo veleno. So bene che quando il mondo cede, livido, al riposo sopra il silenzio profondo mormora quieto il ruscello. Ho posato la mano intrepida, rigida d'orrore e di gioia, sopra la stella spenta caduta davanti alla mia porta. Nascondo nel petto indomito la pena che lo attanaglia: il figlio di un popolo schiavo vive per esso, tace e muore. Tutto è bello e costante, tutto è musica e ragione, e tutto, come il diamante, prima che luce è carbone. So che lo sciocco si sotterra con grande sfarzo e gran pianto, e che non c'è frutto sulla terra come quello del camposanto. Taccio, e comprendo, e mi tolgo la pompa del rimatore: appendo a una pianta avvizzita il mio tocco da dottore. |