Bisanzio
Francesco Guccini| Original | Version française – BYZANCE – Marco Valdo M.I. – 2009 |
| BISANZIO Anche questa sera la luna è sorta affogata in un colore troppo rosso e vago, Vespero non si vede, si è offuscata, la punta dello stilo si è spezzata. Che oroscopo puoi trarre questa sera, Mago? Io Filemazio, protomedico, matematico, astronomo, forse saggio, ridotto come un cieco a brancicare attorno, non ho la conoscenza od il coraggio per fare quest'oroscopo, per divinar responso, e resto qui a aspettare che ritorni giorno E devo dire, devo dire, che sono forse troppo vecchio per capire, che ho perso la mia mente in chissà quale abuso, od ozio, ma stan mutando gli astri nelle notti d'equinozio. O forse io, forse io, ho sottovalutato questo nuovo dio. Lo leggo in me e nei segni che qualcosa sta cambiando, ma è un debole presagio che non dice come e quando... Me ne andavo l'altra sera, quasi inconsciamente, giù al porto a Bosphoreion là dove si perde la terra dentro al mare fino quasi al niente e poi ritorna terra e non è più occidente: che importa a questo mare essere azzurro o verde? Sentivo i canti osceni degli avvinazzati, di gente dallo sguardo pitturato e vuoto... ippodromo, bordello e nordici soldati, Romani e Greci urlate dove siete andati... Sentivo bestemmiare in Alamanno e in Goto... Città assurda, città strana di questo imperatore sposo di puttana, di plebi smisurate, labirinti ed empietà, di barbari che forse sanno già la verità, di filosofi e di etère*, sospesa tra due mondi, e tra due ere... Fortuna e età han deciso per un giorno non lontano, o il fato chiederebbe che scegliesse la mia mano, ma... Bisanzio è forse solo un simbolo insondabile, segreto e ambiguo come questa vita, Bisanzio è un mito che non mi è consueto, Bisanzio è un sogno che si fa incompleto, Bisanzio forse non è mai esistita e ancora ignoro e un'altra notte è andata, Lucifero è già sorto, e si alza un po' di vento, c'è freddo sulla torre o è l'età mia malata, confondo vita e morte e non so chi è passata... mi copro col mantello il capo e più non sento, e mi addormento, mi addormento, mi addormento... | BYZANCE Ce soir aussi, la lune est sortie Enveloppée d'une couleur trop rouge et vague, On ne voit pas ce soir, elle s'est offusquée, La pointe du stylo s'est brisée. Quel horoscope, Mage, peux-tu tirer cette soirée ? Moi, Philémace, médecin, mathématicien, astronome, peut-être sage, Réduit comme un aveugle à tâtonner partout, Je n'ai pas la connaissance ou le courage Pour faire cet horoscope, pour deviner de réponse, Je reste ici à attendre que revienne le jour. Et je dois dire, je dois dire, que je suis trop vieux pour comprendre, Que j'ai perdu mon esprit dans qui sait quel abus, ou quelle oisiveté, Et les astres changent dans les nuits d'équinoxe. Ou alors moi, alors moi, j'ai mésestimé ce nouveau dieu. Je lis en moi et dans les signes que quelque chose change Mais c'est un faible présage qui ne dit ni comment, ni quand... Je m'en allais l'autre soir, presque machinalement, Descendant vers le port de Bosphoreïon là où se perd La terre dans la mer presque jusqu'au néant Et puis redevient et ce n'est plus l'occident : Qu'importe à cette mer d'être bleue ou verte ? J'entendais les chants obscènes des ivrognes, De gens au regard vide et peint... Hippodrome, bordel et soldats nordiques, Romains et Grecs, hurlez, où vous êtes partis... J'entendais jurer en allemand et en goth... Ville absurde, cité étrange de cet empereur marié à une putain, De foules innombrables, de labyrinthes et de cruautés, De barbares qui peut-être savent déjà la vérité, De philosophes et d'hétaïres, suspendue entre deux mondes, entre deux ères... Chance et âge ont décidé pour un jour pas trop lointain, Où le destin voudrait qu'elle choisisse ma main, mais... Byzance est peut-être seulement un symbole insondable, Secret et ambigu, comme cette vie, Byzance est un mythe qui ne m'est pas familier, Byzance est un songe incomplet, Byzance peut-être n'a jamais existé Et j'ignore encore et une autre nuit s'en est allée. Lucifer est déjà sorti, et s'est levé un peu de vent, Il fait froid sur la tour ou c'est mon âge malade, Je confonds vie et mort, je ne sais laquelle est passée... Je me couvre la tête de mon manteau et je n'entends plus, Et je m'endors, je m'endors, je m'endors... |
* etère, dal greco bizantino ἐταῖραι, "compagne occasionali" e per esteso "prostitute". |
